{"id":2212,"date":"2021-06-17T23:31:58","date_gmt":"2021-06-17T23:31:58","guid":{"rendered":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2212"},"modified":"2021-11-11T17:56:04","modified_gmt":"2021-11-11T17:56:04","slug":"2212","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2212","title":{"rendered":"La m\u00fasica de las palabras"},"content":{"rendered":"\n
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Desde que tengo conciencia de m\u00ed me maravilla escribir. Poco a poco me di cuenta que me gustaba cortar las l\u00edneas en lugar de seguir a todo lo largo del rengl\u00f3n. Despu\u00e9s me enter\u00e9 que a eso le llamaban versos, que un conjunto de ellos formaban una estrofa, y las estrofas hasta el punto final, se denominaba poema.  Y as\u00ed fui sumando escritos, poema tras poema, cada uno comport\u00e1ndose de manera aut\u00f3noma e independiente, una especie de entidad vital tan organizada como cualquier ser org\u00e1nico de la naturaleza. Percib\u00ed que, si a un poema terminado se le mutilaba un verso, una palabra, una letra, incluso un signo ortogr\u00e1fico, pod\u00eda morir, pues sus formas y contenidos son inseparables. Sin embargo, era necesario trabajar los escritos hasta lograr decir exactamente aquello que deseaba expresar.<\/p>\n\n\n\n

El poema es un ideal perseguido y conseguido como el amor: el primer impulso interior te lleva a escribir o a enamorarte, y despu\u00e9s hay que reflexionar y trabajar ese amor o esa creaci\u00f3n po\u00e9tica. Por ello, fui una asidua asistente a talleres donde adquir\u00ed los instrumentales t\u00e9cnicos y recursos id\u00f3neos para revisar y corregir los trabajos. Y luch\u00e9 con las palabras, me adue\u00f1\u00e9 de ellas, las cambi\u00e9, borr\u00e9 y reescrib\u00ed hasta lograr comunicar con eficacia lo que deseaba expresar. La poes\u00eda, adem\u00e1s de conocimiento, es vocaci\u00f3n y oficio. Y la “artesan\u00eda del poema”, nos permite confiar en la autocr\u00edtica y lograr concebir los textos como algo terminado.<\/p>\n\n\n\n

Cada poeta, cada escritor y escritora, tienen que dedicarse como artesanos a buscar en las palabras la utilidad para sus fines, as\u00ed como las formas que mejor manifiesten el significado que intentan significar. Ser\u00e1 cosa propia del poeta encontrar un estilo, su voz, o las reglas generales que le guiar\u00e1n a la expresi\u00f3n \u00f3ptima para cada poema. Pero lo importante es no temer a la contaminaci\u00f3n por el trabajo artesanal de los textos. Por ello es que existen los poetas, para trabajar los versos, y esculpir su obra en el m\u00e1rmol del artificio ling\u00fc\u00edstico. Jorge Luis Borges dec\u00eda: yo publico mis poemas para dejar de corregirlos. S\u00ed, todo es siempre perfeccionable. Sin embargo, es necesario tomar la decisi\u00f3n de dejar en paz a esos seres vivientes que hemos dado a luz, y aceptar el momento en que les toca a los lectores iluminarse con ellos, o simplemente leerlos y olvidarlos.<\/p>\n\n\n\n

\u00a0\u00a0 La poes\u00eda es algo indefinible. Si se definiera, el definidor ser\u00eda el due\u00f1o de su secreto, el due\u00f1o de ella, y el secreto de la poes\u00eda no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabr\u00e1 nunca nadie. A diferencia de la ciencia o de la prosa, parece obedecer s\u00f3lo ciertas leyes: sus propias leyes. Y el resultado para quien aprecia, ama y se apasiona con la poes\u00eda, es sin duda reconocer que es un conocimiento implacable, algo as\u00ed como perderse en infinitos, y un verdadero encuentro despu\u00e9s del hallazgo.<\/p>\n\n\n\n

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La poes\u00eda es algo indefinible. Si se definiera, el definidor ser\u00eda el due\u00f1o de su secreto, el due\u00f1o de ella, y el secreto de la poes\u00eda no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabr\u00e1 nunca nadie. A diferencia de la ciencia o de la prosa, parece obedecer s\u00f3lo ciertas leyes: sus propias leyes. Y el resultado para quien aprecia, ama y se apasiona con la poes\u00eda, es sin duda reconocer que es un conocimiento implacable, algo as\u00ed como perderse en infinitos, y un verdadero encuentro despu\u00e9s del hallazgo.<\/p>\n\n\n\n

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Pero la poes\u00eda no es s\u00f3lo eso. Adem\u00e1s de expresar la densidad de un misterio, traducir la profundidad de las emociones-ideas, y decir menos para decir m\u00e1s, es el ritmo en la palabra. Es lograr textos que sean m\u00fasica hablada, un placer de sonoridad y sentido. S\u00e9 que la m\u00fasica es otra, los sonidos por los sonidos mismos, el m\u00e1s universal de los lenguajes, la expresi\u00f3n que traspasa fronteras sin necesidad de traducciones a otros idiomas. Aun as\u00ed, la poes\u00eda tambi\u00e9n es m\u00fasica. Y esto no s\u00f3lo a causa del placer sonoro de las palabras que re\u00fane, sino porque posee, adem\u00e1s del sentido literal m\u00e1s o menos claro u oscuro, una significaci\u00f3n an\u00e1loga a la del lenguaje musical. As\u00ed como hay m\u00fasica que produce la sensaci\u00f3n de un lenguaje, tambi\u00e9n la po\u00e9tica bien lograda produce musicalidad. Los m\u00fasicos y los poetas bebemos de esa misma fuente.<\/p>\n\n\n\n

Tal vez, en lugar de una hoja en blanco, deber\u00edamos utilizar un papel pautado donde verter el ritmo armonioso, los matices y colores musicales de las palabras, hasta lograr el resplandor de la forma po\u00e9tica. Sin embargo, estoy convencida de que las \u00fanicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio, por eso entreno mi silencio para aprender a reconocer la voz de una flor entre las flores de la verdadera poes\u00eda<\/p>\n\n\n\n

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Estoy totalmente de acuerdo con Octavio Paz, cuando en su libro El arco y la lira nos dice que la poes\u00eda es: Regreso a la infancia\u2026 Visi\u00f3n, m\u00fasica, s\u00edmbolo. Analog\u00eda: el poema es un caracol en donde resuena la m\u00fasica del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armon\u00eda universal.<\/em>  Tambi\u00e9n con el poeta Vicente Huidobro cuando dice: La poes\u00eda es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra reci\u00e9n nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisi\u00f3n, no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Y los y las poetas crean, no el mundo que existe, sino el que “debiera” existir. Tienen derecho a ver un mar que camina, o a un reba\u00f1o de ansias atravesando la tormenta. Poseen las “licencias” para cambiar de vida a las cosas de la naturaleza, tender hilos el\u00e9ctricos entre las palabras y alumbrar rincones desconocidos con sus poemas.<\/p>\n\n\n\n

Eso y m\u00e1s ha sido para m\u00ed la poes\u00eda. La amo y le canto, con su temporalidad atemporal, pues la poes\u00eda a la que pertenezco, y la que me pertenece desde siempre, es resultado de siglos de palabras, de recorridos en el tiempo-espacio-materia ineludibles. Todos, sin excepci\u00f3n, somos resultado del pasado, de las experiencias, descubrimientos y creaciones de los seres que han poblado el planeta, de nuestros antecesores, de sus caracter\u00edsticas biol\u00f3gicas y de sus memorias. Y digo esto, atrevi\u00e9ndome a pensar en aquello que Carl Jung llam\u00f3 “inconciente colectivo”, que desde mi punto de vista, no es sino todas aquellas memorias heredadas de siglo en siglo, donde la energ\u00eda tanto f\u00edsica como intelectual, no se destruye, se transforma. Entonces me pregunto, \u00bfqui\u00e9nes somos en este hoy sino energ\u00eda-consecuencia de los que fueron ayer?\u00a0 \u00bfQu\u00e9 o c\u00f3mo ser\u00eda la poes\u00eda de hoy sin aquella escrita por Sor Juana y muchos otros barrocos, o los movimientos del Romanticismo, Modernismo, la Generaci\u00f3n del 27, los Contempor\u00e1neos mexicanos o los “ismos” de las vanguardias? Sin embargo, e independientemente de los movimientos literarios y \u00e9pocas de la escritura, la poes\u00eda ha de plasmarse siempre con libertad, con esa facultad que tiene todo ser humano de pensar o no pensar seg\u00fan su antojo. Donde no existe obligaci\u00f3n, ni se est\u00e1 prisionero o sujeto a otro, y mucho menos preso de s\u00ed mismo. Es conducir la pluma con la m\u00e1xima confianza, franqueza, familiaridad y desnudez posibles. Es sacar a pasear el coraz\u00f3n a la intemperie y forjarlo sobre el papel develando la realidad po\u00e9tica y lo po\u00e9tico. Es aventurarse con la m\u00fasica de las palabras de la poes\u00eda, a aprehender el profundo misterio del mundo que nos rodea y delatar el mundo interior que nos habita.\u00a0<\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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La m\u00fasica de las palabras<\/strong>
POR TU VOZ, HERMANA DE LOS SIGLOS<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Eres la compa\u00f1\u00eda con quien hablo<\/em>
de pronto, a solas.<\/em>
Te forman las palabras<\/em>
que salen del silencio<\/em>
y del tanque de sue\u00f1o en que me ahogo<\/em>
libre hasta despertar.<\/em>

Xavier Villaurrutia<\/strong><\/em><\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

 \n A trav\u00e9s tuyo converso\n puedo mirar al mundo\n amarlo y despreciarlo\n halagar los insectos que se pudren\n y el astro m\u00e1s leve en el vac\u00edo.\n \n A trav\u00e9s tuyo me doy cuenta\n del baile rabioso de la vida\n el hambre de expresi\u00f3n\n y todo aquello que a\u00fan no he visto.\n \n T\u00fa delatas mis tenues sepulturas.\n Por ti protesto\n me diluyo\n me embriago\n y el aire me excita\n como amante invisible de una noche.\n \n Por ti mi grito en su naufragio\n revive entre un oleaje de p\u00e9talos\n de flores redivivas\n sembr\u00e1ndose en mis ojos.\n \n Contigo y frente a ti\n soy capaz de inventar\n un firmamento agobiado de galaxias.\n Capaz de herir la herida que contengo\n y despojarme de vestuarios\n que a veces porto sin saberlo.\n \n Si tuvieras la osad\u00eda de morirte\n ya no habr\u00eda cabalgatas\n ni picaportes y llaves para ver.\n Ya no habr\u00eda una lente de aumento al infinito\n para decir que cada hecho\n es un hecho\n y cada arruga en las palmas de las manos\n un enigma.\n \n Es por ti\n que lo diminuto se engrandece\n lo triste se hilvana de nostalgias\n y las sonrisas se enorgullecen de alegr\u00eda.\n \n Hermana de los siglos\n porque vives contagias\n la sequedad con tu aliento humedecida\n en los pu\u00f1os que empu\u00f1an tu cintura.\n \n Muleta de tinta y sangre\n raigambre m\u00e1gico de palabras\n \n poes\u00eda<\/em>\n \n por ti mi coraz\u00f3n sabe\n que el parto y una madre son distintos.\n <\/strong>\n Andrea Montiel   <\/strong> <\/pre>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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