<\/p>\n\n\n\n
No es lo mismo poes\u00eda que poema.<\/p>\n\n\n\n
La poes\u00eda existe antes que el hombre. Desde siempre ha estado por todas partes, en lo que nos rodea: paisajes, seres vegetales, animales y humanos, adem\u00e1s de aquellos hechos que son poes\u00eda sin que por ello sean poemas. El lugar de encuentro entre la poes\u00eda y el hombre, es lo que da a luz el poema, invento de lo real, de un sue\u00f1o, de una recreaci\u00f3n, o tal vez de una locura retocada con el maquillaje justo, y que s\u00f3lo los sentimientos pueden dar a las palabras. <\/p>\n\n\n\n
Y con las palabras se juega, con ellas se evocan los sentimientos del amor, la queja, las melancol\u00edas, la protesta, el gozo o el ingenio. Se descubre lo m\u00e1s \u00edntimo y cercano, o se invoca el terru\u00f1o y las ra\u00edces. Se habla del odio, la guerra, la paz, las injusticias, la muerte, y se les recrea a nuestro antojo. El poema es la expresi\u00f3n de la que se sirve el poeta para abrir su coraz\u00f3n y as\u00ed mutilarlo o reconstruirlo con sus versos. Poeta so\u00f1ador de palabras, y las palabras, amuletos que le llevan a expresar, de los recuerdos al olvido, del erotismo a la muerte, de la ansiedad al hast\u00edo. Poema que impone un orden a las im\u00e1genes, materia prima de su manufactura, y con las que todo ser humano camina por la vida en forma de recuerdos, evocaciones, imaginer\u00edas o ensue\u00f1os. Esas im\u00e1genes que brotan de la reuni\u00f3n de elementos, que aparentemente no tienen relaci\u00f3n alguna, son las que el o la poeta conjuntan creando una realidad distinta, una dimensi\u00f3n po\u00e9tica propia. Donde lo que se dice y c\u00f3mo se dice, donde fondo y forma van de la mano, hasta que logramos comunicar los significados que deseamos, obviamente sin olvidar el ritmo, la cadencia, la sonoridad y la armon\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
Porque la poes\u00eda no es otra cosa sino la m\u00fasica de las palabras, aunada a la pasi\u00f3n con que le damos cuerpo al poema.<\/p>\n\n\n\n
La poes\u00eda se aprehende (con h intermedia), sin darnos cuenta, al ejercitar nuestra sensibilidad, poner en claro nuestras visiones del mundo, y adquirir el sustento te\u00f3rico para que la pluma manche y se deslice sobre el papel en blanco y en la direcci\u00f3n correcta. Es un ejercicio de escritura, a trav\u00e9s del cual logramos respetar la voz de los otros que admiramos, y lo m\u00e1s importante, encontramos la propia. Es el sitio exacto donde despertamos ese instrumental expresivo para comunicar lo que nos inquieta y con el que aprendemos a confiar en nosotros mismos.<\/p>\n\n\n\n
El acto de escribir requiere de dos requisitos fundamentales: libertad y soledad. Lograr poemas que adem\u00e1s sean poes\u00eda, implica valent\u00eda, pasi\u00f3n y entrega. Cada verso, cada estrofa, cada poema, no son sino un conjunto de sentimientos, pensares, alabanzas o actitudes cr\u00edticas de nosotros mismos o de lo que nos rodea, y eso que llamamos “la verdad”, en muchas ocasiones no permite ser desnudada con facilidad, sobre todo si se trata de una verdad \u00edntima. Ning\u00fan libro se ha escrito, al menos yo no lo conozco, que se titule: “Manual de c\u00f3mo ser poeta”. Se aprende de la lectura, de los versos de los excelentes poetas. Se aprende tambi\u00e9n de los talleres literarios, donde se confronta el trabajo personal ante un coordinador, y un grupo de feroces compa\u00f1eros, que si son generosos y honestos, ven m\u00e1s all\u00e1 de lo que el escribano en cuesti\u00f3n percibe. <\/p>\n\n\n\n
C\u00f3mo escribir, se logra escribiendo y enfrent\u00e1ndonos con sus elementos para mirar objetivamente el texto que hemos escrito. Es darnos cuenta, desde los errores m\u00e1s evidentes, hasta aquellas sutilezas que pueden darle mayor eficacia a nuestras im\u00e1genes. E insisto, es necesario jugar con las palabras, ley\u00e9ndolas, escribi\u00e9ndolas, descubriendo c\u00f3mo suenan, lo que dicen, para qu\u00e9 y por qu\u00e9 lo dicen. As\u00ed encontraremos, tanto nuestras palabras, aquellas capaces de expresar lo que llevamos dentro, como el sonido particular de nuestra propia voz.<\/p>\n\n\n\n
No se trata s\u00f3lo de talento e inspiraci\u00f3n, sino trabajo, trabajo artesanal y criterio para divorciarse de aquellos versos, palabras, adverbios o adjetivos que tanto da\u00f1o pueden hacerle al poema. Como dec\u00eda Vicente Huidobro: el adjetivo que no da vida, mata<\/em>. Asimismo, es imprescindible deshacerse, aunque duela un poco, de esos poemas que rompen el conjunto que decidimos incluir en nuestro libro. <\/p>\n\n\n\n En alg\u00fan momento de la traves\u00eda por las letras, comprend\u00ed que el poema es un ideal perseguido y conseguido como el amor: el primer impulso interior nos lleva a escribir o a enamorarnos, pero luego hay que reflexionar y trabajar ese amor o esa creaci\u00f3n po\u00e9tica. Jorge Luis Borges dec\u00eda: yo publico mis poemas para dejar de corregirlos<\/em>. S\u00ed, todo es siempre perfeccionable. Sin embargo, es necesario tomar la decisi\u00f3n de dejar en paz a esos seres vivientes que hemos dado a luz, y aceptar el momento en que les toca a los lectores iluminarse con ellos o simplemente leerlos y olvidarlos.<\/p>\n\n\n\n La poes\u00eda es algo indefinible, si se definiera, el definidor ser\u00eda el due\u00f1o de su secreto, el due\u00f1o de ella, y el secreto de la poes\u00eda no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabr\u00e1 nunca nadie. A diferencia de la ciencia o de la prosa, parece obedecer s\u00f3lo ciertas leyes: sus propias leyes. Y el resultado para quien la aprecia y ama, es sin duda reconocer que la poes\u00eda es conocimiento implacable, es perderse en lo infinito, y un verdadero encuentro despu\u00e9s del hallazgo. <\/p>\n\n\n\n Pero la poes\u00eda no es solo eso. Adem\u00e1s de expresar la densidad de un misterio, traducir la profundidad de las emociones-ideas, y decir menos para decir m\u00e1s, es el ritmo en la palabra. Lo sublime es lograr poemas que sean m\u00fasica hablada, un placer de sonoridad y de sentido. S\u00e9 que la m\u00fasica es otra, los sonidos por los sonidos mismos y el m\u00e1s universal de los lenguajes, la expresi\u00f3n que traspasa fronteras sin necesidad de traducciones a otros idiomas. Aun as\u00ed, la poes\u00eda tambi\u00e9n es m\u00fasica. Y esto no s\u00f3lo a causa del placer sonoro de las palabras que re\u00fane, sino porque posee, adem\u00e1s del sentido literal m\u00e1s o menos claro u oscuro, una significaci\u00f3n an\u00e1loga a la del lenguaje musical. As\u00ed como hay m\u00fasica que produce la sensaci\u00f3n de un lenguaje, tambi\u00e9n la po\u00e9tica bien lograda puede producir musicalidad. Los m\u00fasicos y los poetas bebemos de esa misma fuente. Tal vez, en lugar de una hoja blanca, deber\u00edamos usar un papel pautado donde verter el ritmo armonioso, los matices y colores musicales de las palabras, hasta lograr el resplandor de la forma po\u00e9tica. Sin embargo, estoy convencida de que las \u00fanicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio.<\/p>\n\n\n\n Y \u00bfpara qu\u00e9 sirve la poes\u00eda?<\/p>\n\n\n\n A\u00fan no s\u00e9 para qu\u00e9 sirve, pero un d\u00eda de tantos le\u00ed en un libro una lista de razones que me parecieron como arrancadas de varias voces que nunca supe de quienes eran… La poes\u00eda sirve: Para reinar sobre la muerte, Para revivir cada d\u00eda, Para sentir junto con los otros, Para apuntalar el sue\u00f1o, Para unir lo posible con lo imposible, Para salvarse del diario morir, Para hacer m\u00e1s vivo el vivir, Para la memoria de los pueblos, Para el asombro antiguo, Para descubrir los secretos del mundo, Para alumbrar la maravilla, Para todos y por todos, Para despertar a latigazos el silencio, Para defender el milagro de la vida, Para amar a los otros\u2026<\/p>\n\n\n\n y para CLARIBEL ALEGR\u00cdA<\/strong> (poeta nicarag\u00fcense-salvadore\u00f1a) <\/p>\n\n\n\n ARS PO\u00c9TICA nos dice: mientras reina en el Louvre yo descubro el sol o nuestra ROSARIO CASTELLANOS<\/strong> cuando le daba por escribir sobre<\/p>\n\n\n\n Econom\u00eda dom\u00e9stica (fragmento)<\/strong><\/p>\n\n\n\n He aqu\u00ed la regla de oro, el secreto del orden:<\/em><\/p>\n\n\n\n Tener un sitio para cada cosa<\/em><\/p>\n\n\n\n y tener<\/em><\/p>\n\n\n\n cada cosa en su sitio. As\u00ed arregl\u00e9 mi casa.<\/em><\/p>\n\n\n\n Impecable anaquel el de los libros:<\/em><\/p>\n\n\n\n Un apartado para las novelas,<\/em><\/p>\n\n\n\n otro para el ensayo<\/em><\/p>\n\n\n\n y la poes\u00eda en todo lo dem\u00e1s.<\/em><\/p>\n\n\n\n o EUGENIO MONTEJO<\/strong> para quien: (poeta venezolano)<\/p>\n\n\n\n LA POES\u00cdA y despert\u00f3 PABLO NERUDA <\/strong>al escribir:<\/p>\n\n\n\n Y fue a esa edad… Lleg\u00f3 la poes\u00eda a buscarme. \u00bfY qu\u00e9 son los poetas\u2026 ?<\/p>\n\n\n\n para Vicente Aleixandre<\/strong> (poeta espa\u00f1ol de la generaci\u00f3n del 27)<\/p>\n\n\n\n El poeta canta por todos<\/em><\/p>\n\n\n\n y para todos los o\u00eddos. S\u00ed. M\u00edrales como te oyen.<\/em><\/p>\n\n\n\n Se est\u00e1n escuchando a s\u00ed mismos. Est\u00e1n escuchando<\/em><\/p>\n\n\n\n una \u00fanica voz que los canta.<\/em><\/p>\n\n\n\n o para Fernando Pessoa<\/strong> (poeta portugu\u00e9s)<\/p>\n\n\n\n AUTOPSICOGRAF\u00cdA<\/p>\n\n\n\n El poeta es un fingidor.<\/em><\/p>\n\n\n\n Finge tan completamente<\/em><\/p>\n\n\n\n que hasta finge que es dolor<\/em><\/p>\n\n\n\n el dolor que en verdad siente.<\/em><\/p>\n\n\n\n Y, en el dolor que han le\u00eddo,<\/em><\/p>\n\n\n\n a leer sus lectores vienen,<\/em><\/p>\n\n\n\n no los dos que \u00e9l ha tenido,<\/em><\/p>\n\n\n\n sino s\u00f3lo el que no tienen.<\/em><\/p>\n\n\n\n Y as\u00ed en la vida se mete,<\/em><\/p>\n\n\n\n distrayendo a la raz\u00f3n,<\/em><\/p>\n\n\n\n y gira en tren de juguete<\/em><\/p>\n\n\n\n que se llama coraz\u00f3n.<\/em><\/p>\n\n\n\n y nuestro Jaime, nuestro Sabines dici\u00e9ndonos (en su poema As\u00ed es<\/em> de su libro Horal)<\/em><\/p>\n\n\n\n Poetas, mentirosos, ustedes no se mueren nunca.<\/em><\/p>\n\n\n\n As\u00ed, los poetas siempre vivos y presentes, voz y poema, poema y poeta, somos la respiraci\u00f3n com\u00fan del so\u00f1ador y del mundo. No guardemos nuestras palabras ni los sue\u00f1os para nosotros mismos, hag\u00e1mosle caso al luminoso escritor Carlos Pellicer cuando escribe: Quien tenga coraz\u00f3n\/ no lo tenga escondido.<\/em><\/p>\n\n\n\n Y a los \u00e1vidos de lectura, me permito hacerles una recomendaci\u00f3n: delante de algunos libros acumulados sobre la mesa, hacer de la Oda al libro<\/em> de Pablo Neruda una plegaria de lectores devorantes: <\/p>\n\n\n\n Un libro, Por \u00faltimo y para no cansarles m\u00e1s, me permito leer para ustedes un poema que escrib\u00ed hace tiempo en homenaje a la creatividad que todos poseemos:<\/p>\n\n\n\n LOCOS Y CUERDOS<\/strong><\/p>\n\n\n\n a mis padres<\/em><\/p>\n\n\n\n quienes me ense\u00f1aron a estar<\/em><\/p>\n\n\n\n en favor de la locura<\/em> Los locos viven inventando mundos Los locos crean castillos Los locos son mitad sue\u00f1o Los locos crean la m\u00fasica Los locos son personajes Los locos son la pintura Los locos viven en muchos mundos Los locos se sienten libres Muchas Gracias<\/p>\n\n\n\n Texto de Andrea Montiel como Mantenedora de la Poes\u00eda<\/strong><\/p>\n\n\n\n le\u00eddo en la ceremonia de los XL Juegos Florales Nacionales De San Juan Del R\u00edo, Quer\u00e9taro 21 junio 2010<\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" No es lo mismo poes\u00eda que poema. 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<\/strong>
Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jam\u00e1s me cambiar\u00eda
por la Venus de Milo:<\/em><\/p>\n\n\n\n
y se muere de tedio
y junta polvo<\/em><\/p>\n\n\n\n
todos los d\u00edas
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.<\/em><\/p>\n\n\n\n
<\/strong>
La poes\u00eda cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Despu\u00e9s abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el coraz\u00f3n palpita
demasiado veloz. Y despertamos.<\/em><\/p>\n\n\n\n
No s\u00e9, no s\u00e9 de d\u00f3nde sali\u00f3,
de invierno o r\u00edo.
No s\u00e9 c\u00f3mo ni cu\u00e1ndo,
no, no eran voces, no eran palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
all\u00ed estaba sin rostro
y me tocaba.
<\/p>\n\n\n\n
un libro lleno
de contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad, con hombres
y herramientas,
un libro
es la victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no s\u00f3lo tiene luz,
no s\u00f3lo tiene
sombra,
se apaga,
se deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la tierra.
<\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n
Los locos dan festines
y los cuerdos son los invitados.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos en mundos inventados.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos los habitan.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos sue\u00f1o a la mitad.<\/p>\n\n\n\n
los cuerdos son los escuchas.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos son actores.
Los locos son la poes\u00eda
los cuerdos quienes redactan.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos s\u00f3lo pintan.<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos en la tierra<\/p>\n\n\n\n
y los cuerdos los encierran.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n