{"id":2422,"date":"2009-02-24T01:50:11","date_gmt":"2009-02-24T01:50:11","guid":{"rendered":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2422"},"modified":"2021-11-11T17:54:35","modified_gmt":"2021-11-11T17:54:35","slug":"2422","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2422","title":{"rendered":"EL TIEMPO DE LOS POETAS"},"content":{"rendered":"\n
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Desde que tengo conciencia de m\u00ed me maravilla escribir.  Entonces, no sab\u00eda lo que era aquella hoja en blanco manchada con grafito, o tinta, o alg\u00fan bicolor de los que nos ped\u00edan en la escuela para subrayar con rojo las informaciones importantes de los libros.  A veces era un cuaderno rayado o cuadriculado en el que escrib\u00eda, claro, para no irme chueco en las frases y dibujitos que las acompa\u00f1aban.  Sent\u00eda que las palabras que se plasmaban sobre esos papeles me relajaban, me liberaban de algo que habitaba en m\u00ed muy adentro, por ah\u00ed, dicen que en el coraz\u00f3n, pero en realidad es en el cerebro.  En fin, alojar los sentimientos en alguna parte del cuerpo, es lo de menos. Sent\u00eda tambi\u00e9n que las palabras eran seres vivientes, con vida propia, independientes de m\u00ed pero conmigo. Se comportaban como mis c\u00f3mplices, convirti\u00e9ndose en un aliento que me acercaba a m\u00ed misma y, en aquel tiempo, a la temprana existencia de todo lo dem\u00e1s. Pod\u00eda escribir cualquier cosa, ocurrencias, fantas\u00edas, pensamientos, algunos sue\u00f1os y deseos indiscretos, y mis dudas y preguntas sobre lo que no entend\u00eda de la vida.  Lo extra\u00f1o es que desde entonces sigo haciendo lo mismo, y ahora ya adulta (y adulterada), me pregunto y me cuestiono todo, y a\u00fan no termino de entender ni encuentro respuestas.<\/p>\n\n\n\n

            Poco a poco me di cuenta que me gustaba cortar las l\u00edneas en lugar de seguirme a todo lo largo del rengl\u00f3n, y despu\u00e9s, me enter\u00e9 que a eso se le llamaban versos, y que un conjunto de ellos era una estrofa y todas las estrofas, hasta el punto final, lo apodaban poema.   Y as\u00ed fui sumando escritos, poema tras poema, cada uno comport\u00e1ndose de manera aut\u00f3noma e independiente, una especie de entidad vital tan organizada como cualquier ser org\u00e1nico de la naturaleza.  Percib\u00ed que si a un poema terminado se le mutilaba un verso, una palabra, una letra, y hasta un signo ortogr\u00e1fico, pod\u00eda morir.  Sin embargo, hab\u00eda que trabajar los escritos, luchar con las palabras hasta lograr decir exactamente aquello que deseaba expresar. Comprend\u00ed que el poema es un ideal perseguido y conseguido como el amor: el primer impulso interior que te lleva a escribir o a enamorarte, pero luego hay que reflexionar y trabajar ese amor o esa creaci\u00f3n po\u00e9tica.<\/p>\n\n\n\n

            Jorge Luis Borges dec\u00eda:  yo publico mis poemas para dejar de corregirlos<\/em>.  Si, todo es siempre perfeccionable, sin embargo, es necesario tomar la decisi\u00f3n de dejar en paz a esos seres vivientes que hemos dado a luz y aceptar el momento en que les toca a los lectores iluminarse con ellos, o simplemente leerlos y olvidarlos.<\/p>\n\n\n\n

            Ahora que tengo uso de raz\u00f3n y de emoci\u00f3n adultos, s\u00e9 que la poes\u00eda es algo indefinible, si se definiera, el definidor ser\u00eda el due\u00f1o de su secreto, el due\u00f1o de ella, y el secreto de la poes\u00eda no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabr\u00e1 nunca nadie. A diferencia de la ciencia o de la prosa, parece obedecer s\u00f3lo ciertas leyes: sus propias leyes.  Y el resultado, para quien aprecia, ama y se apasiona con la poes\u00eda, sin duda reconoce que es conocimiento implacable, que es perderse en lo infinito, y un verdadero encuentro despu\u00e9s del hallazgo. <\/p>\n\n\n\n

            Pero la poes\u00eda no es solo eso.  Adem\u00e1s de expresar la densidad de un misterio, traducir la profundidad de las emociones-ideas, y decir menos para decir m\u00e1s, es el ritmo en la palabra. Lo sublime para m\u00ed, es lograr poemas que sean m\u00fasica hablada, un placer de sonoridad y sentido.  S\u00e9 que la m\u00fasica es otra, los sonidos por los sonidos mismos y el m\u00e1s universal de los lenguajes, la expresi\u00f3n que traspasa fronteras sin necesidad de traducciones a otros idiomas.  A\u00fan as\u00ed, la poes\u00eda tambi\u00e9n es m\u00fasica.  Y esto no s\u00f3lo a causa del placer sonoro de las palabras que re\u00fane, sino porque posee, adem\u00e1s del sentido literal m\u00e1s o menos claro u oscuro, una significaci\u00f3n an\u00e1loga a la del lenguaje musical.  As\u00ed como hay m\u00fasica que produce la sensaci\u00f3n de un lenguaje, tambi\u00e9n la po\u00e9tica bien lograda puede producir musicalidad.<\/p>\n\n\n\n

            Los m\u00fasicos y los poetas bebemos de esa misma fuente.  Tal vez, en lugar de una hoja blanca, deber\u00edamos usar un papel pautado donde verter el ritmo armonioso, los matices y colores musicales de las palabras, hasta lograr el resplandor de la forma po\u00e9tica.  Sin embargo, estoy convencida de que las \u00fanicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio, por eso entreno mi silencio para aprender a reconocer la voz de una flor entre las flores de la verdadera poes\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

            Estoy totalmente de acuerdo con Octavio Paz cuando en su libro El arco y la lira<\/em> nos dice que la poes\u00eda es:  Regreso a la infancia.. Visi\u00f3n, m\u00fasica, s\u00edmbolo. Analog\u00eda: el poema es un caracol en donde resuena la m\u00fasica del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armon\u00eda universal.<\/em><\/p>\n\n\n\n

            Eso y m\u00e1s ha sido para m\u00ed la poes\u00eda. A\u00fan no s\u00e9 para que sirve, pero un d\u00eda de tantos le\u00ed en un libro una lista de razones que me parecen acertadas.  La poes\u00eda sirve:  Para reinar sobre la muerte, Para revivir cada d\u00eda, Para sentir junto con los otros, Para apuntalar el sue\u00f1o, Para alimento espiritual, Para unir lo posible con lo imposible, Para salvarse del diario morir, Para hacer m\u00e1s vivo el vivir, Para transformar la vida, Para la memoria de los pueblos, Para el asombro antiguo, Para un no s\u00e9 qu\u00e9, Para descubrir los secretos del mundo, Para llevar el infinito a cuestas, Para alumbrar la maravilla, Para todos y por todos, Para despertar a latigazos el silencio, Para defender el milagro de la vida, Para amar a los otros\u2026<\/em><\/p>\n\n\n\n

            Y yo amo a la poes\u00eda,  y  le canto, con su temporalidad atemporal, pues la poes\u00eda a la que pertenezco, y la que me pertenece desde siempre, es resultado de siglos de palabras, de recorridos en el tiempo-espacio-materia ineludibles. Todos, sin excepci\u00f3n, somos resultado del pasado, de las experiencias, descubrimientos y creaciones de los seres que han poblado el planeta, de nuestros antecesores, de sus caracter\u00edsticas biol\u00f3gicas y de sus memorias.  Y digo esto, atrevi\u00e9ndome a pensar que aquello que Carl Jung llam\u00f3 inconciente colectivo, no es m\u00e1s que esas memorias heredadas de siglo en siglo, y que la energ\u00eda no se destruye, se transforma\u2026  Entonces me pregunto, \u00bfqui\u00e9nes somos en este hoy sino energ\u00eda-consecuencia de los que fueron ayer?  Desde mi punto de vista, somos, todos, las mismas almas revolcadas a trav\u00e9s de los siglos.  <\/p>\n\n\n\n

            Mi tiempo, EL TIEMPO DE LOS POETAS y el de todos nosotros, es el aqu\u00ed y ahora: el del siglo XX, y del reci\u00e9n estrenado siglo XXI, pero como jardineros, arquitectos, cient\u00edficos, licenciados, ling\u00fcistas, m\u00fasicos o poetas, somos todos los jardineros, arquitectos, cient\u00edficos, licenciados, ling\u00fcistas, m\u00fasicos o poetas que existieron antes, ayer, en el pasado.  \u00bfQu\u00e9 o c\u00f3mo ser\u00eda la poes\u00eda de hoy sin aquella escrita por Sor Juana y muchos otros barrocos, o los movimientos del Romanticismo, Modernismo, la Generaci\u00f3n del 27, o todos los otros “ismos” de la vanguardia? <\/p>\n\n\n\n

            Somos los mismos pero distintos.  Tal vez la poes\u00eda del siglo XXI y los j\u00f3venes que arriban a este quehacer apasionante, habla del lenguaje de la diversidad, ha hecho del pluralismo su bandera, y de la diferencia, una especie de colina para mirar hacia cualquier sitio. Los poetas de ahoritita<\/em>, si se me permite el mexican\u00edsimo uso de diminutivos, no se parecen ni en forma ni en estilo, pero tampoco quieren parecerse.  Pero para llegar a estas maneras de ser y hacer poes\u00eda, fue necesario todo lo que antecedi\u00f3. En el ayer, los poetas necesitaban alinearse, como en la generaci\u00f3n del 27.  Hoy, sobresale la conciencia de la diversidad y la de pertenecer a un panorama m\u00faltiple pero sin olvidar el anclaje en la tradici\u00f3n, ese sitio temporal  donde todo nace y nada muere. <\/p>\n\n\n\n

            Y ah\u00ed est\u00e1n los raperos<\/em>, la poes\u00eda del rap<\/em> heredera del movimiento del hip hop y el “freestyle”, estableciendo conexiones con la poes\u00eda de siglos atr\u00e1s, recuperando las rimas y las peleas l\u00edricas de poetas barrocos como G\u00f3ngora y Quevedo y salt\u00e1ndose las barreras del purismo est\u00e9tico.  Polipoetas, como ellos se llaman (Eduard Escoffet, MCs Rayden y Noult), remarcando que la fuerza expresiva del rap y de la poes\u00eda, reside en la fuerza que ambos le otorgan, por un lado a la palabra, y por otro a la estructura y el flow<\/em> musical del rap.  Afirman adem\u00e1s, que la m\u00fasica no tiene edad y que las palabras siempre estar\u00e1n vigentes, lo importante es expresarse y movilizar a la gente, con rimas, pero rimas con fundamento  y  mensaje, y adem\u00e1s, que sirvan para la educaci\u00f3n de valores\u2026 una inmensa cantidad de encuentros y festivales europeos son ya famosos por sus sesiones de rap y poes\u00eda\u2026<\/p>\n\n\n\n

En mi caso, reconozco el hip hop, el rap y todas esas expresiones modern\u00edsimas que se estilan frente a mi tiempo, las atiendo, las aprecio en sus particularidades y expresiones, pero prosigo inclin\u00e1ndome ante la m\u00fasica de Vivaldi, Mozart, Beethoven, Verdi y Puccini, los Beatles, Jan Garbarek , el blues, y el maravilloso jazz de Gershwin, de Ben Webster o Clifford Brown\u2026. y a mi manera, a la poes\u00eda a la que soy capaz de cantar en el \u00fanico tiempo-espacio que habito, el aqu\u00ed y ahora: <\/p>\n\n\n\n

POR TU VOZ, HERMANA DE LOS SIGLOS<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Eres la compa\u00f1\u00eda con quien hablo<\/em>
de pronto, a solas.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Te forman las palabras<\/em>
que salen del silencio<\/em>
y del tanque de sue\u00f1o en que me ahogo<\/em>
libre hasta despertar.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Xavier Villaurrutia<\/strong><\/p>\n\n\n\n

A trav\u00e9s tuyo converso
puedo mirar al mundo
amarlo y despreciarlo
halagar los insectos que se pudren
y el astro m\u00e1s leve en el vac\u00edo.<\/p>\n\n\n\n

A trav\u00e9s tuyo me doy cuenta
del baile rabioso de la vida
el hambre de expresi\u00f3n
y todo aquello que a\u00fan no he visto.<\/p>\n\n\n\n

T\u00fa delatas mis tenues sepulturas.
Por ti protesto
me diluyo
me embriago
y el aire me excita
como amante invisible de una noche.<\/p>\n\n\n\n

Por ti mi grito en su naufragio
revive entre un oleaje de p\u00e9talos
de flores redivivas
sembr\u00e1ndose en mis ojos.<\/p>\n\n\n\n

Contigo y frente a ti
soy capaz de inventar
un firmamento agobiado de galaxias.

Capaz de herir la herida que contengo
y despojarme de vestuarios
que a veces porto sin saberlo.<\/p>\n\n\n\n

Si tuvieras la osad\u00eda de morirte
ya no habr\u00eda cabalgatas
ni picaportes y llaves para ver.<\/p>\n\n\n\n

Ya no habr\u00eda una lente de aumento al infinito
para decir que cada hecho
es un hecho
y cada arruga en las palmas de las manos
un enigma.<\/p>\n\n\n\n

Es por ti
que lo diminuto se engrandece
lo triste se hilvana de nostalgias
y las sonrisas se enorgullecen de alegr\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Hermana de los siglos
porque vives contagias
la sequedad con tu aliento humedecida
en los pu\u00f1os que empu\u00f1an tu cintura.<\/p>\n\n\n\n

Muleta de tinta y sangre
raigambre m\u00e1gico de palabras
poes\u00eda<\/em>
por ti mi coraz\u00f3n sabe
que el parto y una madre son distintos.<\/p>\n\n\n\n

Texto de ANDREA MONTIEL le\u00eddo en la <\/strong>mesa redonda<\/strong><\/p>\n\n\n\n

EL TIEMPO DE LOS POETAS  en la Cafebrer\u00eda<\/strong><\/p>\n\n\n\n

El P\u00e9ndulo de Polanco, <\/strong>24 de febrero, 2009.<\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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