{"id":2536,"date":"2021-10-30T21:32:10","date_gmt":"2021-10-30T21:32:10","guid":{"rendered":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2536"},"modified":"2021-11-11T17:54:07","modified_gmt":"2021-11-11T17:54:07","slug":"cementerio-de-inolvidables","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=2536","title":{"rendered":"Cementerio de Inolvidables"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-gallery columns-3 is-cropped wp-block-gallery-1 is-layout-flex wp-block-gallery-is-layout-flex\"><ul class=\"blocks-gallery-grid\"><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"457\" src=\"https:\/\/andreamontiel.mx\/wp-content\/uploads\/2021\/10\/01-INVITACION-ALIAC-01-IMG_0570-1024x457.jpg\" alt=\"\" data-id=\"2537\" data-full-url=\"https:\/\/andreamontiel.mx\/wp-content\/uploads\/2021\/10\/01-INVITACION-ALIAC-01-IMG_0570.jpg\" data-link=\"https:\/\/andreamontiel.mx\/?attachment_id=2537\" class=\"wp-image-2537\" 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recuerdo.<br>Perfilado rostro de confundidas mieles<br>que por d\u00e9cadas hibern\u00f3 en mis huellas.<\/p>\n\n\n\n<p>Quisiera ser tabula rasa<br>e inscribir sobre mi piel su nombre.<br>Estar vac\u00eda y llenar mi cuerpo s\u00f3lo de su cuerpo.<br>Que los sue\u00f1os de entonces<br>se empaparan de lluvia hasta reto\u00f1ar<br>los mundos donde el amor parece que de verdad existe.<\/p>\n\n\n\n<p>La vehemencia<br>compa\u00f1era incurable<br>m\u00e1gico transcurrir y distancias sin olvido.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00bfRealmente morir\u00e1 el pasado?<br>Mi coraz\u00f3n lo siente flotar en el aire<br>y con sus r\u00e1fagas golpearle.<\/p>\n\n\n\n<p>Ha de ser su venganza contra la ausencia.<\/p>\n\n\n\n<p>Y el tiempo<br>clepsidra que no cesa<br>gotea obstinado encuentros y abandonos.<\/p>\n\n\n\n<p>A\u00fan guardo aquel aroma primigenio.<br>Le pienso y me crece un jard\u00edn por dentro<br>\u00e1rboles con ra\u00edces desmedidas.<\/p>\n\n\n\n<p>Ramas por todas partes<br>y de fruta es mi boca.<\/p>\n\n\n\n<p><strong>V<br>Lejano Amigo<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Le quisiera frente a m\u00ed para borrar el deterioro<br>en que se encuentra mi coraz\u00f3n latoso.<\/p>\n\n\n\n<p>Id\u00e9ntico a aquellos d\u00edas<br>en que rodeada por su olor perd\u00eda la prudencia.<\/p>\n\n\n\n<p>De esos aromas suyos que decid\u00ed prohibirme<br>deseo una raci\u00f3n peque\u00f1a<br>vivir un tr\u00edptico de lunas<br>y desenterrar el resplandor ya muerto de sus pasos.<\/p>\n\n\n\n<p>Recuerdo que los \u00e1rboles cercanos a su casa<br>me parec\u00edan m\u00e1s bellos.<\/p>\n\n\n\n<p>Pude respirar el sol<br>aunque la tarde fuera toda hecha de lluvias.<br>Mirar las hojas lun\u00e1ticas de oto\u00f1o<br>y la obscenidad con que la primavera se desnuda.<\/p>\n\n\n\n<p>Por \u00e9l regres\u00e9 al suspirar de la fr\u00e1gil edad ya superada.<\/p>\n\n\n\n<p>Cumpl\u00ed el pacto de reto\u00f1ar en venas<br>por las que ya no corren lutos.<\/p>\n\n\n\n<p>A\u00fan siento racimos en mis labios<br>que me perfuman con su nombre<br>rel\u00e1mpago que ilumin\u00f3 mis d\u00edas<br>y calcin\u00f3 con sed mis manantiales.<\/p>\n\n\n\n<p><strong>IX<br>Misterio<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>La noche que me prendi\u00f3 un beso en la solapa<br>tir\u00e9 esa mitad de m\u00ed que me echa a perder tanto.<\/p>\n\n\n\n<p>Am\u00e9 sin razones<br>sin los porqu\u00e9s de siempre<br>\u00e1vida por su paisaje de lino suave.<\/p>\n\n\n\n<p>Con atroz apetito se enredaba en mi cabellera<br>hasta que me sembr\u00f3 en su ser<br>y le llam\u00e9 misterio.<\/p>\n\n\n\n<p>Hablamos de la infancia extinta<br>y el dolor ajeno que los a\u00f1os nos heredan.<\/p>\n\n\n\n<p>Hablamos de las calles sin \u00e1rboles y la soledad sin quejas.<\/p>\n\n\n\n<p>Abrazados a nuestras historias construimos<br>la historia del encuentro que no se busca.<\/p>\n\n\n\n<p>Tal vez ma\u00f1ana la olvidemos<br>como el mundo suele olvidarse de nosotros.<br>Tal vez seamos un pelda\u00f1o<br>para escalar la cumbre de la muerte.<\/p>\n\n\n\n<p>Y fue una tarde de lluvia<br>que nos tronchamos las palabras<br>y nos amortajamos con silencio.<\/p>\n\n\n\n<p>Adolezco de melancol\u00edas.<\/p>\n\n\n\n<p>Ante un callado mar de aguas salinas<br>cav\u00e9 la tumba donde enterrar sus restos.<\/p>\n\n\n\n<p>El sepelio fue un desfile largo de recuerdos.<\/p>\n\n\n\n<p>El epitafio:<br>Al quitarme tu piel<br>me desollaste.<\/p>\n\n\n\n<p><strong>XVII<br>Intruso<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>El im\u00e1n de su piel blanca<br>cincel\u00f3 una escultura de cobalto.<\/p>\n\n\n\n<p>Todo fue trazo imaginario<br>desequilibro en los polos de mis pasos.<br>La espera<br>una celda abierta.<br>La soledad<br>libertad sin tregua.<\/p>\n\n\n\n<p>Ped\u00ed una orden de cateo a los puntos cardinales<br>para indagar qu\u00e9 hac\u00eda consigo habitando en m\u00ed sin saberlo.<br>Nunca me respondieron.<\/p>\n\n\n\n<p>Como alga moribunda flot\u00e9 en mares negros<br>y con la muerte del brazo invoqu\u00e9 el fin<br>del aroma que el ardor esculpe:<\/p>\n\n\n\n<p>qu\u00e9 lo anule el viento y la tierra me disperse<br>qu\u00e9 la luna lo adjetive y el sol me dictamine<br>qu\u00e9 irrefrenable nos extinga el agua.<\/p>\n\n\n\n<p>El color a\u00f1il se adue\u00f1\u00f3 del aire<br>y desimantada su piel se volvi\u00f3 espectro.<\/p>\n\n\n\n<p>Prefiero soterrar presencias<br>que otorgarle la palabra para buscar mis ojos.<br>Prefiero aniquilar su perfil de \u00e1guila<br>y a quemarropa desaparecerle frente a un acantilado.<\/p>\n\n\n\n<p>Ave de rapi\u00f1a ladrona de mi descanso.<br>Intruso con pasaporte falso y boletaje caduco.<\/p>\n\n\n\n<p>La entrada a mis parajes prohibida.<br>El veto consigna de mis voces.<\/p>\n\n\n\n<p>Demando a su imagen se fermente<br>hasta que palidezca.<\/p>\n\n\n\n<p><strong>XXVII<br>Nigromante<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Mi amigo nigromante<br>urde sue\u00f1os que entretejen palabras<br>y su mayor truco es fraguar la vida.<\/p>\n\n\n\n<p>Aparecer estrellas de mar<br>o dibujar ventanas para mirarse dentro<br>le es f\u00e1cil.<\/p>\n\n\n\n<p>Su voz l\u00e1mpara suspendida en la tiniebla.<br>Sus pasos gotas de lluvia y batir de golondrinas.<\/p>\n\n\n\n<p>Se\u00f1or de los malabares y sabidur\u00edas<br>que no se las llevar\u00e1 el viento.<br>Zahor\u00ed que vive como el poeta<br>tratando de pescar la luna en un charco de la noche.<\/p>\n\n\n\n<p>Yo siempre ando pescando lunas y soles y cometas<br>con una hipnosis que me atolondra.<br>Si no fuera por eso habr\u00eda dado a luz mi propia muerte.<\/p>\n\n\n\n<p>Mientras muero<br>hazme entender la magia del encuentro.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00bfSer\u00e1 casualidad<br>destino<br>o un dios que nos dise\u00f1a el paso?<\/p>\n\n\n\n<p>Eso llamado amor<br>\u00bfes invenci\u00f3n del pensamiento<br>o artima\u00f1a moment\u00e1nea del asombro?<\/p>\n\n\n\n<p>Y los recuerdos<br>\u00bfs\u00f3lo voces dentro de la propia voz<br>o desvar\u00edos del insomnio?<\/p>\n\n\n\n<p>Me has dicho que la nostalgia prostituye la memoria.<\/p>\n\n\n\n<p>A\u00fan as\u00ed saldo cuentas con los fantasmas que me habitan<br>y he exhumado con versos<br>para no olvidarles.<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p>PRESENTACI\u00d3N DEL LIBRO CEMENTERIO DE INOLVIDABLES<br>DE ANDREA MONTIEL<br>Martes 19 de julio 2016<br>Mari\u00e1ngeles Comesa\u00f1a<\/p>\n\n\n\n<p>Estamos celebrando la iniciaci\u00f3n de un nuevo poemario que para m\u00ed siempre es un acontecimiento milagroso.<br>Le doy las gracias a Andrea Montiel por invitarme a la presentaci\u00f3n de su Cementerio de Inolvidables. Es siempre un privilegio poder ser parte de este rito, de esta bienvenida que celebra sin duda la valent\u00eda de la imaginaci\u00f3n y el alma del pensamiento.<br>Como siempre preparo mi tarde para leer, tomo este bello libro de 77 p\u00e1ginas editado por \u201ctraj\u00edn\u201d, y me siento a la orilla de sus palabras.<br>Andrea Montiel ha decidido recurrir al olvido para desenterrar a sus muertos, toma la voz de Vicente Huidobro en uno de sus ep\u00edgrafes:<br>\u201cla vida se contempla en el olvido\u201d y camina por este imaginario de palabras en una b\u00fasqueda apasionada de su ser.<br>El poemario se divide en dos partes: la primera se titula Hu\u00e9rfano de Sitio y contiene 28 versos, la segunda contiene solamente un poema y se titula Esquivo.<br>Desde el principio su lectura me sorprende, cada palabra es un cimiento que sostiene sin reparos los goces y las sombras del camino emprendido. Andrea Montiel llama a las cosas por su nombre y entabla una conversaci\u00f3n con ella misma para sacudirse con fuerza esos tiempos idos que han querido llevarse trozos de su existencia.<br>La imaginamos escribiendo en ese bello departamento donde vive, rodeada de recuerdos: el piano, la partitura, los retratos, la luz que se acomoda en las mesas. Mirando desde sus ventanales los \u00e1rboles de uno de los jardines que a\u00fan subsisten en la Ciudad de M\u00e9xico; la imaginamos ni\u00f1a, hija \u00fanica de dos grandes artistas que le heredaron sin duda la m\u00fasica en el talento de la poes\u00eda.<br>Ah\u00ed escribe; ah\u00ed va respondiendo a las preguntas de la p\u00e1gina en blanco, ah\u00ed dibuja con palabras los d\u00edas transcurridos entre sue\u00f1os y vigilias. Cada poema evoca los fantasmas que asaltan de pronto la memoria, las heridas que juegan a esconderse en el camino que se pierde cuando encuentra su destino.<\/p>\n\n\n\n<p>\u201cEntre espejismos de mediod\u00eda<br>y amaneceres que nunca llegan<br>mi coraz\u00f3n se nutre de s\u00ed mismo<br>Admite que vive entre fantasmas<br>Donde la muerte es mentira<br>Para sucumbir sin culpas<br>Y la vida una farsa<br>Para justificar los d\u00edas\u201d<\/p>\n\n\n\n<p>Leo y releo estos versos bien pensados, que deciden salirse de una estructura racional, desenterrarse para hablar por s\u00ed mismos. En ellos se asoma la distancia, se cuenta la historia, se delimitan territorios, se describe la soledad, los \u201cd\u00edas en que la tarde es tumba\/ y las noches insomnio de aquelarre\u201d.<br>A la orilla de su voz escuchamos a la poeta murmurando secretos frente al espejo del paisaje que lleva en la memoria; haciendo de la piel una otredad que alcanza la c\u00fapula de un beso, y que recrea caricias en el silencio er\u00f3tico y evanescente.<br>En su poema Distancias sin olvido nos lleva a la nostalgia, a ese tiempo sin tiempo y sin recuerdos, de esos \u201clos mundos donde el amor parece que de verdad existe\u201d.<br>\u201cA\u00fan guardo aquel aroma primigenio. \/ Le pienso y me crece un jard\u00edn por dentro\/ \u00e1rboles con ra\u00edces desmedidas. \/ Ramas por todas partes \/ y de fruta es mi boca.<br>Al filo de un horizonte m\u00e1gico estos poemas recrean atm\u00f3sferas y paisajes inhabitados, y nos ense\u00f1an las trampas del viaje, el oropel de los encuentros ef\u00edmeros.<br>\u201cs\u00e9 que fue invento del deseo\/ por los tonos technicolor de sus rasgos\/ Hoy le reduzco a un personaje de pel\u00edcula\/. Y esta historia a un filme infinitamente melanc\u00f3lico\u201d<br>En el idioma del encuentro desencuentro, con la tinta de esos momentos en que se da el todo por el todo, sin medir riesgos, ni distancias, sin escudos que protejan, Andrea Montiel escribe los poemas Habitante Perpetuo; Impenetrable, Lejano Amigo, El Universo del Incendio, Enfermo de Mar y Selva, \u201cEspejismos, Misterio. De este \u00faltimo leo:<br>\u201cLa noche que me prendi\u00f3 un beso en la solapa\/ tir\u00e9 esa mitad de m\u00ed que me echa a perder tanto.<br>Am\u00e9 sin razones\/ sin los porqu\u00e9s de siempre \/ \u00e1vida por su paisaje de lino suave.<br>Y lo termina diciendo:<\/p>\n\n\n\n<p>Adolezco de melancol\u00edas.<br>Ante un callado mar de aguas salinas\/ cav\u00e9 la tumba donde enterrar sus restos.<br>El sepelio fue un desfile largo de recuerdos.<br>El epitafio:<br>Al quitarme tu piel\/ me desollaste.<\/p>\n\n\n\n<p>Andrea Montiel devan\u00f3 una madeja para tejer el olvido, puntada tras puntada el hilo fue urdiendo un tiempo que confiesa haber vivido en su regazo, un tiempo suyo que reclama, que implora, que se\u00f1ala el camino equivocado, que se declara vencedor y vencido.<br>Le llama cementerio a sus inolvidables y en \u00e9l descubre un vivero de ojos que la miran buscando la soledad \u201ccomo un feroz apetito\u201d. Hay que ser una poeta muy valiente para decir:<br>\u201cmi coraz\u00f3n est\u00e1 hu\u00e9rfano de sitio\u201d<br>para escribir el inventario que recorre su noche rasgada por la historia; para disponer de las palabras como cuchillos afilados y decir:<br>\u201cEl atardecer tambi\u00e9n muere distinto<br>Algo le duele como a m\u00ed<br>Y fallece ante el crep\u00fasculo.\u201d<br>Sin propon\u00e9rselo, sus poemas evocan la fortaleza de Alejandra Pizarnick, la transparencia de Gabriela Mistral, la pasi\u00f3n de Sor Juana\u2026<br>En este viaje que emprende sin piedad por las espinas del olvido florecen buganvilias, encinos, palabras-flores, aromas, los oyameles, las parotas y las ceibas, acantilados, amaneceres entre brasas.<br>Con suavidad y sin florituras Cementerio de Inolvidables toca puntos cardinales de la vida: la soledad que hiere, la compa\u00f1\u00eda que pasa de largo demasiado r\u00e1pido y deja huecos y huellas, la ausencia que nos devora, el manantial del silencio que nos habla, la fiebre del deseo, la belleza que duele, el misterio de ser.<br>Cu\u00e1nto dolor, cu\u00e1nta melancol\u00eda, cu\u00e1nto miedo, cu\u00e1nta sabidur\u00eda dispuso Andrea en el hueco de la ternura. Para hilvanar todo lo que produce en nosotros la lectura de cada uno de estos versos, es necesario caminar en el v\u00e9rtigo del abismo que los invade, reconocer el cielo y el infierno que los trastoca, subir al punto m\u00e1s alto de su horizonte y recuperar la esperanza.<br>Cementerio de Inolvidables traza un camino para entrar en el olvido que seremos, mostrar c\u00f3mo adue\u00f1arnos de la vida y descubrir la intimidad de la existencia.<br>Qu\u00e9 somos al final en el espacio y en el tiempo,<br>\u201csedientos de tinta y canto, nos dices,<br>somos barcas anhelando<br>faros<br>y puertos<br>y playas<br>una morada donde so\u00f1ar en di\u00e1logo<br>donde dormir en dueto\u201d<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p>Comentario de RAMIRO RU\u00cdZ DUR\u00c1 sobre<br>\u201cCEMENTERIO DE INOLVIDABLES\u201d de Andrea Montiel:<\/p>\n\n\n\n<p>Es una tarde de junio. Me he puesto el traje gris y la corbata negra, para sentirme acorde con el lugar que pienso visitar. Contemplo la portada \u2014la puerta dir\u00eda yo\u2014de este Cementerio de Inolvidables, cuyo nombre, por s\u00ed solo, despierta ya la envidia en el visitante.<br>No s\u00e9 si es mi imaginaci\u00f3n, pero al abrir el libro, me parece escuchar ese sonido sordo y oxidado, ese gemir que emite una herrumbrosa puerta, cuando se abre despu\u00e9s de mucho tiempo.<br>Topo primero con una maravillosa y enorme construcci\u00f3n, en cuyo dintel puede leerse \u201cHU\u00c9RFANO DE SITIO\u201d. Hermoso edificio \u00e9ste, precioso poema \u201cde largo aliento\u201d, como los que le gusta construir a Andrea\u2026 Muralismo po\u00e9tico que esclarece motivos, rompe secretos y concede al lector el espacio imprescindible para emprender el vuelo.<br>Penetro en la penumbra de sus vitrales\u2026 Se escuchan voces\u2026 Es la autora, que monologa, o quiz\u00e1s dialoga a una sola voz, con su propio coraz\u00f3n.<br>Andrea lo acusa ante el lector:<br>Mi coraz\u00f3n am\u00f3 personajes inventados<br>Asil\u00f3 a tantos inquilinos<br>que sus versos se agotaron<br>Lo denuncia:<br>Para sobrevivir culpa a mis sue\u00f1os<br>y al abismo que llamamos esperanza<br>Despu\u00e9s, lo justifica:<br>Agazapado entre sombras<br>habita su soledad junto a la m\u00eda<br>Confiesa sus errores:<br>Culpable soy por guiarle con br\u00fajulas equ\u00edvocas<br>Y, por fin, lo comprende y lo perdona:<br>A fin de cuentas tiene la costumbre<br>de romperse<br>Ya no hay duda\u2026 la poeta y su coraz\u00f3n son c\u00f3mplices de vida y de por vida. Ambos est\u00e1n enamorados del amor, y lo confiesan a d\u00fao:<br>Sedientos de tinta y canto<br>somos barcos anhelando<br>faros<br>y puertos<br>y playas<br>Una morada donde so\u00f1ar en di\u00e1logo<br>donde dormir en dueto<br>Abandono este gran mausoleo y contin\u00fao por los caminos de papel y de tinta, de este Cementerio.<br>No privan en \u00e9l, los panteones suntuosos y adornados, ni hay estatuas con arc\u00e1ngeles de piedra, lanzando al aire in\u00fatiles llantos de trompeta. Encuentro, en cambio, muchas tumbas peque\u00f1as, austeras, alineadas en el tiempo, que fue borrando nombres pero dejando cruces, muchas cruces que quedaron clavadas para siempre.<br>Sigo leyendo l\u00e1pidas que son poemas e imaginando fechas y rostros y momentos. Algunas de ellas conservan a\u00fan la nostalgia de la inocencia juvenil, como aquella que dice:<br>Escudri\u00f1o los a\u00f1os<br>Aparece la edad donde el recuerdo no exist\u00eda<br>Y otro epitafio afirma:<br>Desear\u00eda adolecer como hace tiempo<br>Me detengo ante la tumba de un LEJANO AMIGO. Con maravillosa candidez, alguien ha escrito:<br>Recuerdo que los \u00e1rboles cercanos a su casa<br>me parec\u00edan m\u00e1s bellos<br>Para recordar despu\u00e9s:<br>la obscenidad con la que la primavera se desnuda<br>y confesar:<br>Por \u00e9l regres\u00e9 al suspirar de la fr\u00e1gil edad ya superada<br>Poco a poco, incurro entre criptas que adivino m\u00e1s recientes, historias a lo mejor reci\u00e9n vividas, muertes a lo mejor, menos lejanas.<br>Leo una losa:<br>la noche que me prendi\u00f3 un beso en la solapa<br>tir\u00e9 esa mitad de m\u00ed que me echa a perder tanto<br>Otra, m\u00e1s atrevida, cuenta:<br>De nuevo la noche me pos\u00f3<br>junto a aquel mar obscuro de su cuerpo<br>Entonces hubo luz<br>bengalas<br>cristales de colores<br>Y una tercera, lanza la blasfemia:<br>Vayamos juntos a perdernos en Dios aunque no exista<br>Todas dicen y aportan. Todas cuentan esa historia-leyenda de amores, desamores y vida que, por siempre, se ans\u00eda y se recuerda.<br>Pero la historia no permear\u00eda al lector, ni ser\u00eda capaz de despertar nuestra nostalgia, si cada l\u00e1pida no hubiese sido escrita por una mano magistral, como es la de Andrea Montiel.<br>Qu\u00e9 dif\u00edcil\u2026 qu\u00e9 dif\u00edcil escribir poemas amorosos sin caer en el lugar com\u00fan, en la palabra est\u00e9ril, en la cursiler\u00eda barata. Andrea huye de los moldes po\u00e9ticos del romanticismo cl\u00e1sico, y expresa el amor sin tapujos, con toda su fuerza, con toda su actualidad, con la palabra cotidiana pero exacta.<br>Y no hay en su cementerio, l\u00e1pidas que hablen de \u201cdientes como perlas\u201d, ni \u201cojos color de mar\u201d ni \u201csuspiros al viento\u201d.<br>No, Andrea no nos vende el amor en estampitas, nos lo hace sentir en todo el cuerpo, porque \u2014nos queda claro\u2014 que ella y su tertuliano coraz\u00f3n, lo han vivido as\u00ed siempre.<br>Y as\u00ed, a lo largo de todos los poemas o tumbas, la sensualidad y el amor se entretejen con fuerza, pero no se confunden.<\/p>\n\n\n\n<p>Hay una cosa en la que, sin embargo, Andrea nos ha enga\u00f1ado. No es \u00e9ste un Cementerio de Inolvidables. Yo dir\u00eda que es m\u00e1s bien, un Museo, un verdadero Museo de Recuerdos y \u2014por definici\u00f3n\u2014 los recuerdos no mueren, so pena de dejar de serlo. Habremos de cargar siempre con ellos, o como dice la autora:<br>hasta mutuamente<br>perdonar<br>nuestros recuerdos<br>Cierro el libro. Se me queda en el aire y me aturde, esa pregunta omnipresente que la autora se hace:<br>\u00bfRealmente morir\u00e1 el pasado?<br>Gracias Andrea, gracias por este maravilloso regalo, por este libro de amor, por este Cementerio de Inolvidables que nos invita a recorrer, varias veces y a solas, nuestro propio cementerio.<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p>Cementerio de inolvidables De Andrea Montiel<br>30 de Junio de 2016<br>Quiero iniciar diciendo que no solo es un honor tener la oportunidad de presentar uno de los libros de una poeta que admiro mucho, tambi\u00e9n fue buen un reto para m\u00ed. Les dir\u00e9 que conforme me acercaba al libro y entraba a un poema, penetraba su belleza, su dulzura; cruzaba las cavernas que habitan bajo su piel y lo viv\u00eda todo. Pero resulta que lo atravesaba. Acababa al otro lado del poema sin darme cuenta. Entraba a otro, quer\u00eda empezar a tocarlo con mis palabras desde alg\u00fan lugar, y no pod\u00eda, terminaba de nuevo fuera del poema y vi\u00e9ndole la espalda. En verdad me detuve a pensar por qu\u00e9 estaba sucediendo esto. \u00bfC\u00f3mo es que se puede habitar enteramente en un poema y despu\u00e9s hallarte fuera de \u00e9l sin darte cuenta? Como si le soplaran antes de tiempo y se te escapara, \u201ccomo si te lo vedaran de la vida\u201d. Esas fueron las palabras que lanc\u00e9 al aire y se conectaron con la bruma. Ah\u00ed fue que me di cuenta que el libro flotaba. Y que Andrea hab\u00eda muerto.<br>Los poemas no tienen anclas, m\u00e1s bien fueron soltando lastre para tomar m\u00e1s altura. Por eso no los alcanzaba con mis palabras. El libro era el que me atravesaba, flotaba por todos lados, y Andrea ya no estaba. Y no muri\u00f3 una sola vez, muri\u00f3 dos, tres, cuatro o hasta cinco veces para escribir un cementerio como este. Ah\u00ed encontr\u00e9 el majestuoso desfile de los muertos, los pe\u00f1ascos infernales que fueron recorridos en vida, y las fosas sin nombre.<br>Qued\u00e9 feliz. Por doloroso que parezca haber vivido. Yo, hab\u00eda encontrado a Andrea en el cementerio.<br>Entre instantes que toman su tiempo, que se entregan con mansedumbre para lastimarse lo menos posible, llegan los encuentros, se acarician entre los rincones donde se apag\u00f3 el tiempo, y se despiden a quemarropa.<br>Hay que morir para vivir.<br>No son los a\u00f1os<br>Es la cantidad de vida en los a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n<p>En su niebla surcan la mayor\u00eda los esp\u00edritus del deseo; libro personal\u00edsimo del dolor que no se comparte, d\u00edas en los que toca comerte la muerte solo bajo la \u00fanica barda de la que colgaba el diablo.<br>De ah\u00ed la exacta captura de Javier Gayt\u00e1n, es poes\u00eda vertiginosa, de h\u00famedas cicatrices y heridas que se regeneran, as\u00ed como de victorias de un coraz\u00f3n sumamente vivo.<br>(Felinos \u2013 pag \u2013 36 )<br>Un sabor de dos naci\u00f3<br>Sabor a madrugada<br>Y en un halo atrapados<br>Nos adue\u00f1amos del silencio.<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p>Y me qued\u00e9 esperando<br>En el violento abismo<br>Que significa Enamorarse.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00a1Pero son amores! Y nadie, ning\u00fan amor, ni el m\u00e1s huidizo, el m\u00e1s fugaz, nace en un cuerpo que est\u00e1 solo; ninguno cabe en el tama\u00f1o de su propia muerte. (Eugenio Montejo)<br>Porque amar<br>es volar entre el fuego con las alas mojadas<br>renacer de los accidentes que ocasiona vivir a flor de piel.<br>\u00bfPodr\u00eda ser un pelda\u00f1o para escalar la cumbre de la muerte? S\u00ed.<br>Cuando uno tiene la fortaleza de convertir una relaci\u00f3n en un libro puede matarlo todo.<br>Nadie, sin la mirada limpia, sobrevive a la poes\u00eda.<br>Pero tambi\u00e9n aqu\u00ed, la maestr\u00eda bajo tierra se hace due\u00f1a de los bailes.<br>La forma en la que se mueven sus palabras al comp\u00e1s de sus acentos\u2026<\/p>\n\n\n\n<ul><li>Vivos de vivir en vida muchas muertes \u2013<\/li><li>Sibarita noche de son en calor y comp\u00e1s de madrugada \u2013<\/li><li>A primeravistaencuentro \u2013<br>Extraordinaria es la habilidad de haberte transformado en un canto<br>de habitar en los tonos de los d\u00edas<br>en los instrumentos del aire<br>en las cuerdas<br>en la percusi\u00f3n de la vida.<br>\u00bfQu\u00e9 se siente ser tan suave?<br>\u00bfC\u00f3mo se recorren los caminos sin tener que caminar?<br>\u00bfQu\u00e9 se siente flotar en los o\u00eddos de la existencia?<br>T\u00fa, maestra, resides en la melod\u00eda de las palabras.<br>El arte que tiene para desprenderse y deshabitar este libro es natural. Ella ya no est\u00e1 impresa, queda solo su esencia labrando<br>sin gravedad<br>el oficio del poema<br>despu\u00e9s de los suicidios.<br>Cantos siempre, y su estado gaseoso en ocasiones te permite respirar poco. No pod\u00eda ser diferente en un cementerio. As\u00ed se escribe desde el confinamiento.<br>\u00bfPero d\u00f3nde queda el coraz\u00f3n de Andrea? En todos lados y en ninguno. Cuando uno es capaz de despedirlo todo:<br>(Pag 74 )<br>tiempo\u2026<br>te enrollo,<br>te deposito en mi caja silvestre<br>y me voy a pescar con tu hilo largo<br>los peces de la aurora. (P. Neruda)<br>Cuando uno es capaz de despedirlo todo, resucita.<br>La volatilidad con la que escribe Andrea la hace renacer una y otra vez entre las palabras.<br>Recupera su ligereza en cada ma\u00f1ana y nos entrega no solo la esperanza que produce el haber amanecido, tambi\u00e9n nos obsequia varios, varios f\u00e9retros vac\u00edos para acomodar nuestra desdicha.<br>\u00a1No hay porqu\u00e9 cargarla! Hay libros como \u00e9ste que te ofrecen descansarla en compa\u00f1\u00eda.<br>Vivir y morir tantas veces, es el acto cotidiano de habitar con fuerza en esta tierra, pero es una traves\u00eda que s\u00f3lo podr\u00edamos explicarnos a trav\u00e9s de las palabras de este libro.<br>En este cementerio, est\u00e1n las muertes que ocasiona haber vivido.<br>En esta mina de soledades y besos entre cortinas<br>basta con el enorme da\u00f1o de ser inolvidable.<br>27 poemas, uno poema de bienvenida y otro m\u00e1s de despedida para un total de 29. 29 historias que se entregan en este libro (que bien podr\u00eda ser una). Con exquisitos bocadillos de Pablo Neruda, de Eugenio Montejo, Vicente Huidobro, Paul Val\u00e9ry, Jorge Luis Borges\u2026 y un poderoso ep\u00edlogo de Javier Gaytan Gaytan.<br>Este libro no nada m\u00e1s es un libro \u00fatil para la literatura. Yo, aqu\u00ed, adem\u00e1s de disfrutar de la delicia de embarcarme en la poes\u00eda a trav\u00e9s del oleaje de Andrea, tambi\u00e9n pude depositar a mis muertos en sus palabras, hacer el libro m\u00edo y honrar esos romances pendientes que te rondan la cabeza, esas relaciones que se transformaron en fantasmas porque son inolvidables y no deben opacarse en el presente, pero tampoco tienen el derecho de estorbarle.<br>Podr\u00eda quedarme a vivir en este libro<br>y quisiera, sin duda alguna, morirme en este cementerio.<br>Tu fuego arde<br>arde bien<br>y junto a la poes\u00eda<br>seguir\u00e1s encendiendo este infierno que es la vida.<br>Gracias Andrea<br>por este Cementerio de Inolvidables.<br>Y muchas gracias ustedes por recibir este libro.<br>Carlos<br>Wilheleme<\/li><\/ul>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p><strong>Transpiraci\u00f3n en escritura viva<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>Presentaci\u00f3n del libro <em>Cementerio de olvidables<\/em>,<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>de Andrea Montiel<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Todo libro es \u2013no de alg\u00fan modo, sino en el mejor de su modos\u2013 un cementerio. Si las letras que lo conforman juegan al despertar del soplo de un sonido guardado en un trazo, las palabras, las oraciones, los mensajes configuran por destino paricularmente po\u00e9tico el sentido etimol\u00f3gico detr\u00e1s del vocablo <em>cementerio<\/em>: \u2018dormitorio\u2019, \u2018lugar del acto de dormir\u2019, referido a los muertos.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Si lo pensamos un momento de ese modo, las palabras depositadas en un libro son los cuerpos latentes que insuflaron vida en los instantes a los que nos remiten las eventuales lecturas. Pero entretanto duermen. Y justamente porque duermen deviene la promisoria condici\u00f3n de un despertar. Dormir invoca un despertar. El cementerio no es un <em>aniquilatorio<\/em>, sino un dormitorio, y en nuestra cultura refrendamos eso asumiendo a los muertos en el descanso, el reposo y la, al menos velada, idea de un despertar que vendr\u00e1.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Los muertos duermen y las palabras tambi\u00e9n. Ambas entidades descansan en sus tumbas, en sus urnas o en sus f\u00e9retros unos y en las letras las otras. Dijo Plat\u00f3n alguna vez en boca de S\u00f3crates que el cuerpo es la tumba del alma (<em>s\u00f4ma psych\u00eas s\u00eama<\/em>) en un juego de palabras donde <em>s\u00eama<\/em> es lo mismo t\u00famulo que se\u00f1al, tumba que signo.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todo libro es, pues, un cementerio en el que los muertos sepultados (los vocablos, los sentidos que tuvieron vida) habr\u00e1n de despertar a la vuelta a los ojos que es el insuflar de una lectura. A eso nos invita <strong>Andrea Montiel<\/strong> en su <em>Cementerio de olvidables<\/em>. Es un portal que nos da acceso a los pasillos de tumbas que el poeta no va a olvidar, no ha podido olvidar o no ha querido olvidar por un compendio de circunstancias que, vueltas c\u00f3digo po\u00e9tico, revelan el mundo sensorial y espiritual de una voz que nos regala su transpiraci\u00f3n en escritura viva.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; <strong>Andrea<\/strong> nos deja entrar a su t\u00fanel y nos deja ver y caminar sus corredores. Es la propia gu\u00eda de un recorrido por el m\u00e1s all\u00e1 de un pasado que palpita aunque pudo y hasta quiz\u00e1 debi\u00f3 haber muerto.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El paseo tiene coordenadas y puntos clave, escalas. Los ep\u00edgrafes de entrada, por ejemplo, son advertencias, letreros en el ingreso al portal, en donde queda de manifiesto el marco existencial en que se mueve la poeta y donde nuestros pasos andar\u00e1n bajo sus propias percepciones. Eugenio Montejo deja el r\u00f3tulo \u00abninguno cabe en el tama\u00f1o de su muerte\u00bb; Tom\u00e1s Segovia abre el or\u00e1culo inicial del frontis de esta suerte de entrada al templo, previendo lo que puede sobrevenir una vez convocadas las fuerzas del atr\u00e1s en el tiempo y la vivencia: \u00abEl recuerdo enamorado \/ con el fuego de su aliento \/ abre las flores m\u00e1s secretas \/ del pasado\u2026\u00bb; y Huidobro sentencia la m\u00f3nita sagrada con el peso at\u00e1vico de las viejas m\u00e1ximas: \u00abLa vida se contempla en el olvido\u00bb.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; <strong>Andrea Montiel<\/strong> recorre su itinerario po\u00e9tico (la ruta interior que se convierte en su escritura) convencida de la carga vital de esos recursos. R\u00f3tulos, frases oraculares y m\u00e1ximas se reparten en el libro con la dosis necesaria para hacerse especiales en el momento justo, a lo largo y a lo ancho de senderos y planicies que configuran la geograf\u00eda del recuerdo de nuestra poeta. Como en todo mapa, la proyecci\u00f3n emocional y sensitiva de Andrea, hecha poes\u00eda, contempla honduras y ascensos, ci\u00e9nagas y valles, bosques y enormes bald\u00edos. La intensidad de la autora es el car\u00e1cter que camina a lo larto de esa geograf\u00eda: ya sube, ya cae, ya tropieza, ya se sienta a reposar, ya dormita, ya corre, ya se para a alzar los ojos o a agacharse o a gritar de desahogo y de angustia.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; <em>Cementerio de olvidables<\/em>, que de suyo es una persistencia en el recuerdo, nos abre una orfandad, que es una evidente dimensi\u00f3n del tema vertebral: el olvido. En \u201cHu\u00e9rfano de sitio\u201d, la secci\u00f3n inicial, Andrea afronta el primer paso con un aserto oracular que advierte al tiempo que conduce: \u00abMi coraz\u00f3n am\u00f3 personajes inventados\u00bb. Una fantasmagor\u00eda que late, una ficci\u00f3n que respira est\u00e1n guiando los pasos de quien se devuelve al pasado para que no se evanezca y para rehabitar el recuerdo, pues es la \u00fanica forma de recuperarlo. El recuerdo s\u00f3lo visto de nuevo es un repaso, el recuerdo revivido es cabalmente la nostalgia. (No es casalidad que el t\u00e9rmino haya nacido desde una construcci\u00f3n sem\u00e1ntica que es po\u00e9tica de fondo: <em>n\u00f3stos<\/em> \u00a6 \u2018regreso\u2019 y <em>\u00e1lgos <\/em>\u00a6 \u2018dolor\u2019; de tal suerte que el recordante nost\u00e1lgico trae el dolor por un regreso y va por \u00e9l, lo recupera, lo reviste de nuevo, para volver a ser y estar en el all\u00e1 de atr\u00e1s. Y esto no puede hacerlo el recordador repasante, quien solamente ve atr\u00e1s como en un retrovisor para seguir la marcha en el vehiculo de s\u00ed mismo.)<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pero tambi\u00e9n sucede que Andrea introduce a sus lectores en un sendero de espejos donde cada cual activar\u00e1 sus historias por reminiscencias ajenas, las de la poeta, activadas por las f\u00f3rmulas que son los r\u00f3tulos, los or\u00e1culos, las m\u00e1ximas. La secci\u00f3n inicial contin\u00faa y la voz del libro afirma que ha de purificar al ser evocado \u00aben las tinieblas de un aparente olvido\u00bb. O aqu\u00ed juega Andrea al referente cl\u00e1sico o simplemente carga el arquetipo viejo como el tiempo: purificar en las tinieblas de un olvido suena a sumergirse en las aguas del olvido para las almas del arcaico mito griego. Y adivinen: el lago de esas aguas se llama Leteo, que significa \u2018olvido\u2019. Y adivinen m\u00e1s: Leteo es una extensi\u00f3n en nombre propio latinizado de <em>l\u00e9the<\/em>, que es la m\u00e9dula de la palabra <em>a-l\u00e9theia<\/em> (Alicia), que unos traducen como \u2018lo que no se olvida\u2019 gracias a esta palabra o como \u2018lo que no pasa inadvertido\u2019, por el verbo asociado en ra\u00edz <em>lanth\u00e1nein<\/em>. As\u00ed las cosas, olvidar y pasar inadvertido son nociones emparentadas en la mente agriega arcaica.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El coraz\u00f3n de Andrea, en ese arranque preliminar del poemario, se confiesa hu\u00e9rfano de sitio. El lugar, el estar en un lugar, el ser de un lugar, son por supuesto condiciones de origen. Se echa ra\u00edz, se acordona y anuda un ombligo, y por eso carecer de sitio es carecer de figura progenitora. Se es de padres como se es de sitio. Y desde ah\u00ed la poeta se lamenta de que el evodado ser no sepa \u00abd\u00f3nde est\u00e1n los corazones de otros\u00bb y que more \u00abcon la vida escindida \/ dislocada \/ dispersa \/ en ninguna parte\u00bb. Y es que la conexi\u00f3n <em>des-encontrada<\/em>, <em>des-ubicada<\/em> (valga la paradoja) de Andrea y el ser invocado operan en las magnetizadas zonas de la orfandad de sitio y la ninguna parte. Ah\u00ed donde no se est\u00e1, donde nada puede estar, est\u00e1n los amores extraviados. Como no son, no son ah\u00ed, est\u00e1n ah\u00ed.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El amor ido de Andrea, el amor ya no sido, mas invocado, en un juego que es de reduplicaci\u00f3n pero debe obedecer a la reintegraci\u00f3n, ejecuta los pasos de lo ajeno: habla con su sombra las otras voces de su propia voz y con sus ansias tambi\u00e9n, pero sobre todo<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ciego sin rumbos camina<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y entre el aire enrarecido respira.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La entidad no es un afuera, es un intenso adentro, una cavidad \u2013como el dolor\u2013 y, por ende,<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En el encierro<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; podr\u00e1 recuperar su aliento.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Es en el centro de ese \u2013como llam\u00f3 Alfonso Reyes a Elektra\u2013 \u201ccontorno de ser\u201d donde deviene la acusaci\u00f3n del ser vivo en que es la poeta:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Admite que vive entre fantasmas<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; donde la muerte es mentira<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; para sucumbir sin culpas<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y la vida una farsa<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; para justificar los d\u00edas.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El poema en su itinerario se revel\u00f3 en constancia s\u00fabita desenmascaradora y develadora de un personaje y una existencia, la de todos: la vida. Porque el amor y el desamor son el frente y el atr\u00e1s de un espejo donde no hay nadie que no se haya reflejado. Si me pasa a m\u00ed, te pasa a ti, nos pasa a todos.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El arranque del poema se cierra, no sin soltar sus pareados como estribillos oraculares que dan cuenta del \u00faltimo intento de la imagen invocada para lidiar con el transcurso:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; De ceniza se convierte en flor<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y ofrece sus p\u00e9talos al tiempo.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El libro pasa entonces a las veintisiete estancias donde la entidad en juego saldr\u00e1 del olvido para hacerse, por la v\u00eda po\u00e9tica, inolvidable.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En el recorrido vamos desde las \u201cDistancias sin olvido\u201d justamente hasta el \u201cNigromante\u201d, suerte de sacerdote del rito que ha cobrado vigencia para despertar las muertas palabras y al amor sepultado en la arcilla del tiempo.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Andrea se pregunta si realmente morir\u00e1 el pasado y encuentra que el ser convocado en el acto medi\u00famnico de la poes\u00eda ha de tener una venganza contra la ausencia:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y el tiempo<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; clepsidra que no cesa<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; gotea obstinado encuentros y abandonos.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; S\u00ed, Dal\u00ed, el tiempo escurre desde un grifo y nos lleva en la cuente desquiciante de las gotas. La vida se mide por reencuentros y consecuentes abandonos. Por eso Andrea tiene sembrada la memoria de palidez y s\u00f3lo dio por muerto a su ser amado para olvidar y adormecer su nostalgia.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En \u201cHabitante perpetuo\u201d encuentra la escritora la nueva residencia, su c\u00e1rcel de ayer renovada en el hoy desde el poema:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vivos de vivir en mida muchas muertes<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; amputamos recuerdos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; amortajamos pieles<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y hacia el muladar de los olvidos partimos.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; [\u2026]<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En el presidio que habita la esperanza<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; somos polvo entre el polvo<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; invernadero de l\u00e1grimas resecas.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por un acto similar al viaje inici\u00e1tico (es decir, la misma alquimia), Andrea va hacia atr\u00e1s \u2013que no es sino decir hacia s\u00ed misma en direcci\u00f3n al origen\u2013, <em>regresa<\/em>, para habitar el espacio que dej\u00f3 una vez abandonado. No es extra\u00f1o que un t\u00edtulo de 1993 se llame <em>La casa errante<\/em>, pues la poeta vuelve a ella para rehabitarla record\u00e1ndola justamente en el poema \u201cImpenetrable\u201d:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Habit\u00e9 una casa de llamas extinguidas<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y el oscuro resplandor de la tristeza.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El poemario avanza y la autora siente en el recuerdo todav\u00eda \u2013es decir, en un <em>de nuevo<\/em> que se descubre continuado y nunca concluido\u2013 racimos en sus labios que le perfuman con el nombre amado.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El recorrido sigue con el universo de un incendio y una enfermedad de mar y selva. Ah\u00ed, por una \u00f3smosis amatoria, la poeta recuerda haber crecido en una risa \u00abcomo las selvas crecen\u00bb y, como maga mutante autorreconocida, lanza el verso de un credo \u00fanico: \u00abVayamos juntos a perdernos en Dios aunque no exista\u00bb, paso necesario para llamar al olvidado desde la pregunta (\u00ab\u00bfd\u00f3nde est\u00e1 su ser cuando se aleja?\u00bb) y la respuesta (\u00abCon \u00e9l quise vivir mi muerte\u00bb).<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La poes\u00eda aqu\u00ed vertida tambi\u00e9n sabe de n\u00fameros y operaciones en el tiempo. Andrea recupera la ecuaci\u00f3n amorosa en que se supo una:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fuimos de cuando en cuando dos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; uno y otro en el futuro de ayer<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; tormenta y calma de hoy<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; confundidos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; distantes<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; uno solo.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00c9sta es la forma en que \u2013lo dice versos m\u00e1s adelante\u2013 extiende sus brazos para abrazar el tiempo que llama <em>nuestro<\/em> y mir\u00f3 entonces c\u00f3mo de dos se hicieron uno. Y remata:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nosotros<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; al vivirnos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; fallecimos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En el poema \u201cEspejismos\u201d reencuentra la autora su casa flor y en el \u201cMisterio\u201d que le sigue tiende el epitafio de una desnudez completa y cruel:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Al quitarme tu piel<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; me desollaste.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y a ese ritmo nos lleva luego entresacando revelaciones del acto del amor que pierde a todos. Sabe que se qued\u00f3 esperando<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; en el violento abismo<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; que significa<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; enamorarse<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>y se encuentra deambulando como esos deseos \u00aby ese adivinar que da vida a los encuentros\u00bb.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y entre los otros mundos que interfieren, entre pasos y ojos, letras y p\u00e1ginas, se pregunta si debe <em>desquerer<\/em>, verbo cruel por sus implicaciones graduales, pues no es tanto no querer como ir paso a paso desprendiendo ese querer que fue.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; En el poema \u201cPara escuchar la ausencia\u201d se desdobla tambi\u00e9n Andrea en una voz que dialoga con los interlocutores propicios, los \u00e1rboles, con quienes habla a solas para que nadie la interrumpa. Y es tal vez esa cercan\u00eda vegetal, org\u00e1nica, elemental, la que saca otros r\u00f3tulos oraculares:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; d\u00f3nde termino yo<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; o d\u00f3nde termina \u00e9l<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sola ante el universo respiro hasta acabarme el d\u00eda.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; [\u2026]<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Hay brechas que tienen coraz\u00f3n y otras que no lo tienen.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; [\u2026]<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nunca tuvo final<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y posee todos los inicios del camino.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Es entonces que, ya avanzada la mitad del recorrido, llega la autora al nombre, a la casa llena del nombre invocado t\u00e1citamente, a los ojos que son un c\u00edclope porque con un solo ojo se miraron mutuamente; luego va a una primera-vista-encuentro que acaba siendo una jitanf\u00e1fora que evoca nuevamente unos ojos; pasa por una brasa de olvido \u00abentre ritmos de jazz y cantos gregorianos \/ en las migajas del pan sobre la mesa\u00bb, donde la nueva estancia despierta la pregunta: \u00ab\u00bfPor qu\u00e9 entonces el miedo a perder lo que no tuve?\u00bb, y hace surgir un inventario a partir de la certeza de vivir despose\u00edda. Y todo inventario, lo sabemos, es el v\u00e9rtigo de uno mismo en esas todas partes de la historia propia. Ah\u00ed tambi\u00e9n es donde sabe Andrea que \u00abBast\u00f3 el enorme da\u00f1o de ser inolvidable\u00bb y que por \u00e9l transit\u00f3 laberintos.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; S\u00ed, es aqu\u00ed que sabemos que el libro ha sido un palacio de extrav\u00edos, un interminable silabario al mismo tiempo que un camino que fuera manso hogar. Y en aras de los extrav\u00edos el lenguaje tambi\u00e9n se retuerce, al fin or\u00e1culo:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Escapar de \u00e9l quiero<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; escapar quiero<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; quiero de \u00e9l<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; todo de \u00e9l habr\u00eda querido<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; [\u2026]<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La tarde me parece m\u00e1s triste que la m\u00e1s triste de las tardes.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para el cierre, Andrea hace preguntas al mar (\u00ab\u00bfser\u00e1 un sue\u00f1o de s\u00ed mismo?\u00bb) y frente al sol revela que \u00abla palabra <em>amor <\/em>invadi\u00f3 todo resquicio\u00bb, a tal grado que de tanta vida mir\u00f3 a la muerte.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; <strong>Andrea<\/strong> lucha con las palabras, cincela, enumera qui\u00e9nes fueron ella y su amado en lengua rito; despierta del silencio la invocaci\u00f3n y sabe como lo antiguos magos que todo ha sido sue\u00f1o, que \u00abel sue\u00f1o muere cuando se realiza\u00bb y confiesa su herida:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Me duele este sue\u00f1o roto<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; el m\u00e1s hondo de mis sue\u00f1os.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y le toca al nigromante, al zahor\u00ed, dar respuesta al cuerpo renovado en la memoria en el portal que da salida de ese viaje po\u00e9tico, on\u00edrico, cement\u00e9rico:<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aun as\u00ed saldo cuentas con los fantasmas que me habitan<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y he exhumado con versos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; para no olvidarles.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El libro brinda r\u00f3tulos tambi\u00e9n al dar el adi\u00f3s desde el p\u00f3rtico. Val\u00e9ry, Neruda y Borges se unen en el c\u00f3digo de advertencia del misterio vivido y la condena ante la belleza. Y el poema \u201cEsquivo\u201d deja en el ambiente la sombra de un aire que ha pasado y tocado.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; <em>Cementerio de olvidables <\/em>deja en el lector la carga de un viaje, un descenso y un sue\u00f1o despertado. La poes\u00eda no s\u00f3lo abre los ojos. A menudo, como en esta obra, induce al interior del sue\u00f1o, de los ojos cerrados, donde el olvido se reintegra a la vida rememorada, recordada, hecha firme duermevela.<\/p>\n\n\n\n<p>Fernando Coona<\/p>\n\n\n\n<p>Centro Hist\u00f3rico, Ciudad de M\u00e9xico, julio 19 de 2016<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n<style type=\"text\/css\" scoped>.rbs_gallery_69ef4e134a231Spinner{\r\n\t\t\t\tmargin: 50px auto;\r\n\t\t\t\twidth: 50px;\r\n\t\t\t\theight: 40px;\r\n\t\t\t\ttext-align: center;\r\n\t\t\t\tfont-size: 10px;\r\n\t\t\t}\r\n\t\t\t.rbs_gallery_69ef4e134a231Spinner > div{\r\n\t\t\t  background-color: #333;\r\n\t\t\t  height: 100%;\r\n\t\t\t  width: 6px;\r\n\t\t\t  display: inline-block;\r\n\t\t\t  -webkit-animation: rbs_gallery_69ef4e134a231-stretchdelay 1.2s infinite ease-in-out;\r\n\t\t\t  animation: rbs_gallery_69ef4e134a231-stretchdelay 1.2s infinite ease-in-out;\r\n\t\t\t}\r\n\t\t\t.rbs_gallery_69ef4e134a231Spinner .rbs_gallery_69ef4e134a231Rect2 {\r\n\t\t\t  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