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Carlos Illescas<\/strong><\/p>\n\n\n\n A mi amigo el poeta le duelen los domingos \n le estorban los domingos. \n Pero \u00e9l no sabe que a todos ha pasado \n desesperar de hast\u00edo \n pensar por un momento en el suicidio \n o recordar llorando el amor \n m\u00e1s fuerte cuando ni\u00f1os. \n \u00c9l no sabe que todos somos \n soledad en el domingo \n buscando la mano de los otros \n y en el lamento que a s\u00ed mismo se destroza \n la memoria dict\u00e1ndonos el drama de ese d\u00eda. \n \n Tal vez no es el domingo, amigo m\u00edo, \n sino el silencio \n ese ruido interior que tanto ense\u00f1a \n y tanto duele. \n \n Mas para ese dolor no hay medicina. \n Es el dolor viajero en las edades \n el que siempre ha vivido con el tiempo \n habitante en las carnes de los siglos. \n \n Por tres monedas se le niega \n o se le evade con la risa \n y se le inventa un nombre ajeno. \n \n All\u00ed est\u00e1 como una llaga \n eco del eco en la garganta de los d\u00edas \n en el andar que vive en cada paso \n y s\u00f3lo muere con la muerte. \n \n No hay medicina, amigo m\u00edo, \n para el dolor que es ser \n en la existencia. <\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"