{"id":771,"date":"2021-05-04T15:54:35","date_gmt":"2021-05-04T15:54:35","guid":{"rendered":"http:\/\/andreamontiel.mx\/?p=771"},"modified":"2021-11-11T17:54:35","modified_gmt":"2021-11-11T17:54:35","slug":"en-favor-de-la-locura","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreamontiel.mx\/?p=771","title":{"rendered":"En favor de la locura"},"content":{"rendered":"\n
\n\n\n\n
\n

Fotograf\u00edas
Salvador Herrera<\/p>\n\n\n\n

Editorial Aldus
2002<\/p>\n\n\n\n

Locos y Cuerdos<\/h2>\n\n\n\n
  • \"\"<\/figure><\/li>
  • \"\"<\/figure><\/li><\/ul><\/figure>\n\n\n\n
    \n\n\n\n
    \n
    \n

    I Los locos dan festines <\/strong>
    y los cuerdos son los invitados<\/strong>

    \"\"<\/p>\n\n\n\n

    \n

    ESTA CARRERA<\/strong><\/p>\n\n\n\n

    Quien tenga coraz\u00f3n<\/em><\/p>\n\n\n\n

    no lo tenga escondido.<\/em><\/p>\n\n\n\n

    Carlos Pellicer<\/strong><\/p>\n\n\n\n

     Esta carrera de relevos \n es como el mism\u00edsimo demonio\n que te regala una prenda:\n Ah\u00ed est\u00e1 la redonda compulsi\u00f3n verdiblanca\n ese infalible capricho  \n que hace a las flores esclavas voluntarias  \n de jardines que elaboran sue\u00f1os de enredadera.  \n  \n Ah\u00ed est\u00e1n algunas tardes  \n obsequiando una circunferencia en llamas  \n ese ojo escarlata del cielo  \n que te presta tu propia sombra  \n le ofrece la mirada a las horas  \n convierte los cabellos en finos hilos el\u00e9ctricos  \n y hace resplandecer el par de almendras de tu rostro.  \n  \n Nos regala la locura y la carcajada  \n o esos amigos m\u00edsticos en estado salvaje  \n o esos otros que tocan los tambores  escriben o pintan  \n o soplan un saxof\u00f3n y lo transforman en arcoiris.  \n Tambi\u00e9n est\u00e1 esa m\u00fasica amielada  \n que te arranca suspiros publicitariamente erguidos  \n haci\u00e9ndote recordar los amores  \n o s\u00f3lo el solo amor  \n ese amor al que no se le puede ser infiel.  \n  \n Es en esta carrera donde las letras  \n danzantes hijas de las palabras  \n se hacen palabras  \n palabras viento  \n palabras humo  \n palabras v\u00f3mito  \n v\u00f3mito poema  \n poema mundo  \n mundo poes\u00eda  \n poes\u00eda que todos los d\u00edas me encuentra  \n donde yo voy a buscarla  \n donde amargo y endulzo la saliva  \n y me veo sonre\u00edr por el ojo izquierdo  \n y llorar por el otro.  \n  \n Donde me atropello con los ni\u00f1os de enfrente  \n con los ruidos de mi casa  \n con sus muros transparentes como cristales de viento  \n con ese olor a cocina  \n olor de yerbabuena y tomillo  \n o comida de domingo.  \n  \n Esta vida que algunos llaman perra  \n te est\u00e1 ladrando geranios  \n y t\u00fa sin darte cuenta.   <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n
    II<\/strong><\/strong>
    Los locos viven inventando mundos <\/strong><\/strong>
    los cuerdos en mundos inventados<\/strong><\/strong>.

    \"\"

    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    HERMANDAD EN SILENCIO<\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    No est\u00e1 sola
    la semilla en la tierra.
    Multitudes de g\u00e9rmenes mantienen
    el profundo concierto de las vidas
    y el agua es s\u00f3lo madre transparente
    de un invisible coro sumergido.<\/em>

    Pablo Neruda<\/strong><\/p>\n\n\n\n
     No s\u00e9 c\u00f3mo habr\u00e1n nombrado  \n a aquellos seres en su infancia.  \n Cu\u00e1les fueron sus sue\u00f1os o juegos preferidos.  \n  \n No s\u00e9 c\u00f3mo crecieron sus caminos  \n ni d\u00f3nde encontraron las palabras  \n las de su voz  \n las del silencio ruidoso  \n esparci\u00e9ndose en las manos  \n y la inspiraci\u00f3n raptada acaso  \n de las calles  \n los \u00e1rboles  \n el amor  \n la patria  \n la tierra yerma  \n el mar abierto  \n o la inmundicia.  \n  \n No s\u00e9 de d\u00f3nde tantos vuelos  \n tanta pasi\u00f3n tatuando la memoria  \n tantos fantasmas compartidos  \n hasta sentir hermanos a los otros.  \n No de sangre  \n ni de raza  \n ni de un credo  \n sino de ruidos iguales.  \n  \n No s\u00e9 por qu\u00e9 toda esta voluntaria soledad  \n de algunos requisito indispensable  \n para emprender navegaci\u00f3n adentro.  \n Ni toda esta inventada libertad  \n arrojando vida a la intemperie  \n hasta que cale el fr\u00edo  \n o queme el aire  \n o rasgue el agua  \n o el fuego purifique.  \n  \n No s\u00e9 de d\u00f3nde salen los gemidos  \n de iguales tesituras  \n los intestinos rotos por los mismos recuerdos.  \n No s\u00e9 c\u00f3mo es posible adivinar  \n los pasos de la muerte antes de verla.  \n O preguntar de la nada  \n o de los platos sobre la mesa  \n o de los hijos no nacidos  \n o esos otros que pueblan este mundo  \n comenzando a perder su aliento hora tras hora.  \n  \n Tampoco s\u00e9 los por  qu\u00e9s  \n de esa frivolidad  \n de esas m\u00e1scaras  \n ese miedo a sentir  \n o esos ocultamientos transparentes  \n donde desnudo est\u00e1 quien m\u00e1s se abriga.  \n  \n No s\u00e9 por qu\u00e9 el horror de cambiar  \n el estar  \n para ser  \n uno m\u00e1s de estos  \n esos  \n aquellos seres hermanos  \n compartiendo en silencio  \n ruidos iguales.     <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    III Los locos crean castillos <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos los habitan<\/strong><\/strong>

    \"\"

    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    MIXQUIAHUALA<\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    desde la casa mundo<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    de Byron G\u00e1lvez<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
     \n Como deseo de Dios\n salvaje y milenario\n se extiende un paisaje\n que devora nuestros ojos.\n \n Aqu\u00ed los \u00e1rboles son fuego\n savia coagulada en tierra\n y los ramajes de heno taciturno\n sereno tragaluz de un cielo en sombras.\n \n Aqu\u00ed las aguas son distancia\n a\u00f1osas pieles sobre el musgo\n danza de la espuma con la roca\n y el viento un cortinaje solitario.\n \n Mas el r\u00edo de este pueblo no est\u00e1 solo.\n \n Centinelas ahuehuetes escoltan sus caudales\n y en medio de trinos y humedad\n herido de pureza vive el aire.\n \n No falta nada.\n Por los abismos viaja el eco\n insistente plegaria que asciende\n hasta la cima sembrada de casas.\n \n Dentro de ellas desfilan sue\u00f1os ocre\n desnudeces de mimbre\n ritmos\n estallidos de rabia\n y el c\u00edclico reflejo de toda la policrom\u00eda.\n \n Desfila el horizonte\n con su ef\u00edmero mundo de nubes desgajadas\n y por los ventanales penetran\n invasoras ra\u00edces de centurias\n manos esculpiendo encrucijadas\n a imagen y semejanza del tiempo\n en este lugar de los mezquites.    <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    IV <\/strong><\/strong>
    Los locos son mitad sue\u00f1o <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos sue\u00f1o a la mitad<\/strong><\/strong>

    \"\"

    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    DE HOY A SIEMPRE<\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    en memoria del peque\u00f1o Daniel<\/em><\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n
     \n Octubre al rayo de un mediod\u00eda\n se llev\u00f3 tus ojos,\n tu mirada de cielo inmenso,\n peque\u00f1o Daniel.\n \n Ni\u00f1o, elocuencia de Dios, \u00a1contesta!\n \n \u00bfPor qu\u00e9 tus pasos blandos\n tan s\u00f3lo tres a\u00f1os\n antes de partir?\n \n \u00bfPor qu\u00e9 tu llamado despedida\n tan s\u00f3lo dos d\u00edas\n antes de partir?\n \n \u00bfQu\u00e9 hilos me enredaste a la tristeza\n presentida de tu adi\u00f3s?\n \n Mirada luz de cielo inmenso:\n donde quiera que est\u00e9s hasta su final\n esperar\u00e1 mi historia a reencontrarte.\n \n Mientras tanto de hoy a siempre\n tu ausencia habita en todas partes,\n y en los brazos vac\u00edos de tu madre\n el rumor apenas vivo de tus sue\u00f1os,\n el respirar perpetuo de tu infancia.\n \n Nuestro mundo est\u00e1 herido.\n \n Adelantaste eternamente los inviernos del tiempo.\n \n Se nos fue tu nombre peque\u00f1o Daniel.\n Se fueron tus grandes ojos\n repletos de miel.   <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    V <\/strong><\/strong>
    Los locos son la poes\u00eda <\/strong><\/strong>
    los cuerdos quienes redactan<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    POR TU VOZ, HERMANA DE LOS SIGLOS<\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    Eres la compa\u00f1\u00eda con quien hablo 
    de pronto, a solas. 
    Te forman las palabras 
    que salen del silencio 
    y del tanque de sue\u00f1o en que me ahogo 
    libre hasta despertar. 

    Xavier Villaurrutia<\/strong><\/p>\n\n\n\n
     A trav\u00e9s tuyo converso\n puedo mirar al mundo\n amarlo y despreciarlo\n halagar los insectos que se pudren\n y el astro m\u00e1s leve en el vac\u00edo.\n \n A trav\u00e9s tuyo me doy cuenta\n del baile rabioso de la vida\n el hambre de expresi\u00f3n\n y todo aquello que a\u00fan no he visto.\n \n T\u00fa delatas mis tenues sepulturas.\n Por ti protesto\n me diluyo\n me embriago\n y el aire me excita\n como amante invisible de una noche.\n \n Por ti mi grito en su naufragio\n revive entre un oleaje de p\u00e9talos\n de flores redivivas\n sembr\u00e1ndose en mis ojos.\n \n Contigo y frente a ti\n soy capaz de inventar\n un firmamento agobiado de galaxias.  \n Capaz de herir la herida que contengo  \n y despojarme de vestuarios  \n que a veces porto sin saberlo.  \n  \n Si tuvieras la osad\u00eda de morirte  \n ya no habr\u00eda cabalgatas  \n ni picaportes y llaves para ver.  \n Ya no habr\u00eda una lente de aumento al infinito  \n para decir que cada hecho  \n es un hecho  \n y cada arruga en las palmas de las manos  \n un enigma.  \n  \n Es por ti  \n que lo diminuto se engrandece  \n lo triste se hilvana de nostalgias  \n y las sonrisas se enorgullecen de alegr\u00eda.  \n  \n Hermana de los siglos  \n porque vives contagias  \n la sequedad con tu aliento humedecida  \n en los pu\u00f1os que empu\u00f1an tu cintura.  \n  \n Muleta de tinta y sangre  \n raigambre m\u00e1gico de palabras  \n  \n poes\u00eda<\/em>  \n  \n por ti mi coraz\u00f3n sabe  \n que el parto y una madre son distintos.      <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    VI <\/strong><\/strong>
    Los locos son personajes <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos los actores<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/pre>\n\n\n\n
    \n
    LA DAMA DE LOS R\u00c9QUIEMS<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    a Norma Lorena Wanless<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
     La dama de los r\u00e9quiems\n es hurac\u00e1n y p\u00e1jaro.\n Sus ojos v\u00edas l\u00e1cteas\n donde siembra palabras.\n \n Ella todo lo llena\n de secretos sin l\u00edmite.\n Hace tiempo que escribe\n del drama de existencia\n viviendo entre su historia.\n \n Hay d\u00edas en que el alma\n se le agolpa y le surgen\n poemas de las manos\n deteni\u00e9ndose en soles\n hasta el deslumbramiento.\n \n Mujer de trapo y carne\n madre de suave seda\n met\u00e1fora en el hielo\n infanta desdichada.\n \n Sus pasos est\u00e1n hechos\n de musgo y de neblina\n huellas de transparencia\n cristal de gr\u00e1cil roca.\n Su rostro terciopelo\n de sonrosado n\u00e1car\n le ayuda a mantenerse\n m\u00e1s tenue que la brisa\n m\u00e1s leve que la lluvia\n o espiga en camposanto.\n \n Y todos la miramos\n en torno a sus espejos\n cubierta con la sangre\n de aquellos sus fantasmas.\n \n Por ellos la nombramos:\n la dama de los r\u00e9quiems.     <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    VII <\/strong><\/strong>
    Los locos crean la m\u00fasica <\/strong><\/strong>
    los cuerdos son los escuchas<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    SAX RAPAZ<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    a Evodio Escalante<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
     \n Jazz nocturno que padece\n la obscena densidad de las ciudades\n a toda hora despiertas.\n \n M\u00fasica lagarto primigenio\n el sonido del sax que imita al humo\n y late como un grito moribundo.\n \n Selva de notas que nacen\n de la improvisaci\u00f3n de un solitario\n hasta alcanzar la voz ancestral de los or\u00edgenes.\n \n Rezo del hombre urbano\n coronaci\u00f3n del ruido\n tras el llamado primitivo de los caracoles.\n \n Caminata que se volvi\u00f3 carrera\n contra el aire turbio del espacio\n ausente de silencios.\n \n Met\u00e1fora estridente la diaria conversaci\u00f3n\n que trata de salvar al viento\n podrido de mensajes.\n \n Jazz percusivo\n             marcapaso del tiempo\n que las venas penetra \n con la aventura de su idioma\n sin fronteras.\n       <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    VIII <\/strong><\/strong>
    Los locos son la pintura <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos s\u00f3lo pintan<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    HERMANO HERIDO<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    a Roberto Padilla<\/em><\/strong><\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
     \n Manantial\n torrente lacerado por el tiempo:\n \n \u00bfd\u00f3nde has sepultado tu locura\n y el haz de luces\n que guardaban tus manos temblorosas?\n \n \u00bfd\u00f3nde han quedado tus desflorados lienzos\n tus telas caracolas\n los rincones de mar y fiebre\n y las siluetas femeninas adue\u00f1\u00e1ndose del viento?\n \n \u00bfd\u00f3nde escondiste tus pinceles impregnados de \u00f3leos\n dardos flamas que daban vida\n a corceles transform\u00e1ndose en \u00e1guilas\n y guerreros en pugna por un rostro de mujer\n que t\u00fa siempre viviste presintiendo?\n \n Hermano herido:\n \u00bfd\u00f3nde tu voluntad viajera que encaminaba el ansia?\n           \u00bfd\u00f3nde tus sue\u00f1os de agua?\n                           \u00bfd\u00f3nde esos sue\u00f1os? \n       <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    IX <\/strong><\/strong>
    Los locos viven en muchos mundos <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos en la tierra<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    EN LA TIERRA EQUIVOCADA<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    en tu nombre, Mar\u00eda<\/em><\/strong><\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
      En tu cabello trenzas  \n coloridos listones de tristeza.  \n  \n Hambre morena al hombro  \n caminas descalza  \n marchita.  \n  \n Desde mi casa extendida te miro  \n hacerte vendimia en las esquinas  \n de esta ciudad sin encuentros.  \n Te escucho balbucir palabras  \n extranjeras a tu lengua.  \n  \n Sonr\u00edes  \n y a trav\u00e9s de las arrugas  \n prematuras de tu rostro  \n emana el aroma de otros aires.  \n  \n Mujer ni\u00f1a de cabeza inclinada  \n buscas sitio  \n en mi urbe sin espacios.  \n  \n Te pregunto:  \n  \n \u00bf por qu\u00e9 no ser\u00e9 yo invasora de la tierra  \n que tu has abandonado?    \n       <\/pre>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

    X <\/strong><\/strong>
    Los locos se sienten libres <\/strong><\/strong>
    y los cuerdos los encierran<\/strong><\/strong>

    \"\"



    <\/p>\n\n\n\n
    \n
    LA SE\u00d1ORITA X<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n
    C\u00f3mo llenarte, soledad, <\/em><\/em>
    Sino contigo misma<\/em><\/em>. <\/em><\/strong><\/em><\/strong>

    Luis Cernuda<\/em><\/strong><\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n
     \n La se\u00f1orita X se va a morir\n ebria de ganas\n unida\n viuda\n y de nuevo se\u00f1orita\n se\u00f1oritez de soledad profunda\n s\u00f3rdida\n grave y abierta\n destila sensualidad inagotable\n que le ronda en las piernas\n y el cuello y las caderas.\n \n La se\u00f1orita X se divierte\n ebria de ganas\n por dialogar con todo.\n Ama las flores y campanas y velas\n y mares compulsivos.\n Sus faldas bailan ansias o vomitan hast\u00edo.\n Mientras ella practica mon\u00f3logos\n en la sordera de los otros\n escala abecedarios y empapa cada letra\n goteando su saliva\n que ligera se vierte entre los versos.\n \n No sabe que quiere\n si acaso quiere.\n Mas erguida se siente nueva\n como casa que huele a reci\u00e9n construida.\n \n La se\u00f1orita X se ha visto en el espejo\n lo ha roto a carcajadas\n lo ha reconstruido contrahecho\n a la manera de alg\u00fan cuadro de Picasso.\n \n Ah\u00ed se desconoce\n no entiende como el tiempo transcurre\n sin dejar una se\u00f1al sobre su rostro.\n El cuerpo se le entume\n como el dolor que duele cuando se ama.\n Y con esa libertad lib\u00e9rrima con quien camina\n convierte las miradas en ojos mir\u00e1ndola\n como ella quiere que la miren.\n \n La se\u00f1orita X cumple cometidos\n comete errores y aciertos que le aburren.\n Se ancla entre ojos n\u00e1ufragos de tiempo\n quema nav\u00edos\n ya no zarpa\n sus mares se resecan como p\u00e1ramos\n y su mirada telescopio anida aumentos\n aument\u00e1ndole su est\u00e9ril estatura.\n As\u00ed convive con su aliento\n asqueada de brumas\n de biombos solitarios\n y se emborracha a diario de nostalgias\n que s\u00f3lo dejan m\u00e1s nostalgia.\n \n La se\u00f1orita X se est\u00e1 muriendo\n burl\u00e1ndose de todo llora en silencio\n canta la tristeza\n de ver que amar ya no se puede.\n Tanto am\u00f3 hace tanto tiempo\n que envuelto en telara\u00f1as tiene el recuerdo\n y atesora sus ruidos como puerta\n que rechina en su memoria.\n Mas nada saca en claro\n del mundo y sus virtudes\n s\u00f3lo est\u00e1 colmada de reservas\n que opinan mal de la existencia.\n \n La se\u00f1orita X se nos muere\n ebria de ganas\n piensa que morir resuelve sus demencias\n y ensaya estilos imaginando su muerte.\n A diario se suicida\n culpa en cartas su delirio\n quiere grabar su nombre con todo el alfabeto\n amoratada y tibia entre el deseo\n de morir plena\n y su codicia de hermanarse\n con la tardanza del olvido.\n \n La se\u00f1orita X est\u00e1 muerta\n ebria y sin ganas\n al tratar de entender el idioma de la tierra\n confundida\n distante\n habita el silencio\n en esta soledad perpetua\n entre el tumulto de otras X.     \n       <\/pre>\n<\/div><\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n
    <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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