La música de las palabras

La poesía es algo indefinible. Si se definiera, el definidor sería el dueño de su secreto, el dueño de ella, y el secreto de la poesía no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabrá nunca nadie. A diferencia de la ciencia o de la prosa, parece obedecer sólo ciertas leyes: sus propias leyes. Y el resultado para quien aprecia, ama y se apasiona con la poesía, es sin duda reconocer que es un conocimiento implacable, algo así como perderse en infinitos, y un verdadero encuentro después del hallazgo.

Pero la poesía no es sólo eso. Además de expresar la densidad de un misterio, traducir la profundidad de las emociones-ideas, y decir menos para decir más, es el ritmo en la palabra. Es lograr textos que sean música hablada, un placer de sonoridad y sentido. Sé que la música es otra, los sonidos por los sonidos mismos, el más universal de los lenguajes, la expresión que traspasa fronteras sin necesidad de traducciones a otros idiomas. Aun así, la poesía también es música. Y esto no sólo a causa del placer sonoro de las palabras que reúne, sino porque posee, además del sentido literal más o menos claro u oscuro, una significación análoga a la del lenguaje musical. Así como hay música que produce la sensación de un lenguaje, también la poética bien lograda produce musicalidad. Los músicos y los poetas bebemos de esa misma fuente.

Tal vez, en lugar de una hoja en blanco, deberíamos utilizar un papel pautado donde verter el ritmo armonioso, los matices y colores musicales de las palabras, hasta lograr el resplandor de la forma poética. Sin embargo, estoy convencida de que las únicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio, por eso entreno mi silencio para aprender a reconocer la voz de una flor entre las flores de la verdadera poesía

Estoy totalmente de acuerdo con Octavio Paz, cuando en su libro El arco y la lira nos dice que la poesía es: Regreso a la infancia… Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal.  También con el poeta Vicente Huidobro cuando dice: La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión, no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.

Y los y las poetas crean, no el mundo que existe, sino el que “debiera” existir. Tienen derecho a ver un mar que camina, o a un rebaño de ansias atravesando la tormenta. Poseen las “licencias” para cambiar de vida a las cosas de la naturaleza, tender hilos eléctricos entre las palabras y alumbrar rincones desconocidos con sus poemas.

Eso y más ha sido para mí la poesía. La amo y le canto, con su temporalidad atemporal, pues la poesía a la que pertenezco, y la que me pertenece desde siempre, es resultado de siglos de palabras, de recorridos en el tiempo-espacio-materia ineludibles. Todos, sin excepción, somos resultado del pasado, de las experiencias, descubrimientos y creaciones de los seres que han poblado el planeta, de nuestros antecesores, de sus características biológicas y de sus memorias. Y digo esto, atreviéndome a pensar en aquello que Carl Jung llamó “inconciente colectivo”, que desde mi punto de vista, no es sino todas aquellas memorias heredadas de siglo en siglo, donde la energía tanto física como intelectual, no se destruye, se transforma. Entonces me pregunto, ¿quiénes somos en este hoy sino energía-consecuencia de los que fueron ayer?  ¿Qué o cómo sería la poesía de hoy sin aquella escrita por Sor Juana y muchos otros barrocos, o los movimientos del Romanticismo, Modernismo, la Generación del 27, los Contemporáneos mexicanos o los “ismos” de las vanguardias? Sin embargo, e independientemente de los movimientos literarios y épocas de la escritura, la poesía ha de plasmarse siempre con libertad, con esa facultad que tiene todo ser humano de pensar o no pensar según su antojo. Donde no existe obligación, ni se está prisionero o sujeto a otro, y mucho menos preso de sí mismo. Es conducir la pluma con la máxima confianza, franqueza, familiaridad y desnudez posibles. Es sacar a pasear el corazón a la intemperie y forjarlo sobre el papel develando la realidad poética y lo poético. Es aventurarse con la música de las palabras de la poesía, a aprehender el profundo misterio del mundo que nos rodea y delatar el mundo interior que nos habita.